113, 27 de maio, tempestade torrencial pela manhã, à noite céu claro após a chuva intensa

Devido à forte chuva, a grande maioria dos estudantes ficou retida na cidade de Luzhou. As tavernas e casas de chá da cidade de repente experimentaram uma onda de lucros, pois estava prestes a ocorrer o exame estadual, e com a convocação da princesa, um grande número de estudantes ociosos se reuniu.

Sem muito o que fazer, a ociosidade tornou-se seu passatempo, desde a manhã até o anoitecer, sem pausa alguma.

Curiosamente, quem deveria estar mais ocupado, Song Beiyun, estava sentado em sua pequena escrivaninha, cuidadosamente pintando com um pincel fino sobre uma tela de linho, enquanto sua modelo, Qiaoqiao, permanecia imóvel há uma hora.

“Já terminou de pintar? Minhas pernas estão dormentes.”

“Quase lá, não fique com pressa.” Song Beiyun ajustava as cores minerais com seu pincel de formato peculiar e respondeu com uma ponta de insatisfação: “Não se mexa, esta é a primeira vez que tento pintar a óleo. Se der certo, daqui a centenas ou milhares de anos as pessoas poderão ver como minha Qiaoqiao é linda.”

Na verdade, as conquistas artísticas do Oriente e do Ocidente não são superiores ou inferiores uma à outra, ambas são frutos sublimes da inspiração. Porém, se fosse para comparar, a pintura oriental valoriza mais a expressão espiritual, ampla e profunda, enquanto a ocidental foca no olhar individual, nos detalhes e no uso ousado das cores, uma limitação que Song Beiyun sempre sentiu.

Por isso, nas horas vagas, ele se dedicava a experimentar pigmentos minerais, pois somente esses resistem ao desgaste do tempo, preservando a beleza da mais bela jovem para as gerações futuras, mostrando que não é preciso admirar apenas a estética ocidental, pois as belezas ancestrais também podem inspirar sonhos profundos.

“Já terminou?” Qiaoqiao, impaciente, disse: “Quero ir ao banheiro.”

“Já já, falta pouco.” Song Beiyun aplicou uma camada de óleo com um soprador sobre a pintura, levantou-se e recuou alguns passos, cruzando os braços e assentindo: “Está pronta, venha ver.”

Qiaoqiao ignorou e, ao ouvir o comando de dispersão, saiu correndo para o banheiro, enquanto Song Beiyun continuava admirando sua obra.

De qualquer forma, essa provavelmente seria a primeira pintura a óleo deste planeta. Em termos artísticos, talvez não superasse a Mona Lisa, que levou mais de dez anos para ser feita, enquanto ele pintou em apenas uma manhã.

Mas em termos históricos, era um feito extraordinário. Ele já pensava em como espalhar essa técnica para que todos começassem a criar a partir dela, pois isso seria como fincar uma bandeira em terra virgem: não importa o quão bem você planeje, o terreno pertence a quem chegou primeiro.

Ao imaginar que mil anos depois, alguém escreveria na história da arte: “A primeira pintura a óleo verdadeiramente humana surgiu por volta do ano 1000, na dinastia Song da China. Atualmente, está guardada no Museu do Palácio de Pequim, um tesouro cultural que nunca será exibido fora de lá”, Song Beiyun sentiu que havia feito algo realmente grandioso.

Depois de um tempo, Qiaoqiao voltou e, ao ver a pintura, franziu a testa como se estivesse olhando para um monte de sujeira...

“Ei! Por que essa cara?”

“Por que é tão feio?”

“Feio?” Song Beiyun riu nervosamente: “Se você acha que faz melhor, faça então.”

Qiaoqiao resmungou: “Então me ensina primeiro.”

“Tudo bem, hoje eu te ensino.”

Dito isso, ele começou a mostrar passo a passo como misturar as cores e usar o pincel. Em cerca de uma hora, Qiaoqiao, com seu talento artístico explosivo, já dominava essa técnica não muito difícil.

“Vermelho mais azul dá verde...”

“Não, dá roxo!” corrigiu Song Beiyun: “Com essa lógica, como vai pintar?”

Qiaoqiao lançou a ele um olhar de lado, sem responder, continuando a experimentar as cores na tábua de madeira. Song Beiyun debochou: “Se você conseguir deixar bonito, eu te prometo uma coisa. Se não, você sabe o que acontece.”

“Feito.” Qiaoqiao, um pouco teimosa, respondeu. Eles já estavam tão íntimos que não havia mais vergonha; ela tinha ganhado coragem nos últimos dias: “Não é nada demais, só engolir o remédio, vamos lá.”

“Beleza, aqui está o pincel, sua vez.”

Song Beiyun, cheio de expectativa, ficou atrás dela, vendo-a encontrar lentamente o sentido das cores e começar a corrigir aquela pintura feia.

No início, ela foi um pouco desajeitada, mas depois de meia hora Song Beiyun começou a ficar apreensivo — talento assim era demais! Uma pessoa que mal havia tido contato com essa técnica, sem aprendizado formal, conseguia lidar com as cores de forma tão bela? Isso era...

Um gênio.

Além de “gênio”, Song Beiyun não encontrava outra palavra para descrever o talento de Qiaoqiao. No começo, ela olhava para a paleta, mas logo passou a misturar as cores diretamente na tela.

Comparado ao estilo grosseiro e impulsivo de Song Beiyun, Qiaoqiao era muito mais delicada. Por não ter tido contato com técnicas tradicionais como tinta e pincel, não havia nada interferindo em sua inspiração artística, e ela se tornou como uma tela viva, preenchendo sua mente com cores vibrantes.

Enquanto pintava, ela olhava de vez em quando para o espelho de bronze ao lado, observava atentamente e só então continuava. Assim passaram-se seis ou sete horas; Song Beiyun chegou a tirar um cochilo, e só então Qiaoqiao finalmente largou o pincel.

“Terminou? Deixa eu ver.”

Song Beiyun se aproximou e viu que, além dos pincéis que ele havia dado, havia mais alguns de diferentes tamanhos — provavelmente Qiaoqiao, inspirada durante sua ausência, havia pedido mais ao irmão Yusheng.

Quando Song Beiyun olhou para a pintura, mal podia acreditar em seus olhos. Sua pintura inicial, rude e selvagem, havia sido completamente transformada pela intervenção de Qiaoqiao.

A figura parecia tão real quanto uma fotografia; cada fio de cabelo e cada dobra na roupa eram incrivelmente detalhados.

E Qiaoqiao, sentada diante da pintura, parecia ainda insatisfeita.

“Isso é exagero, não é?” Song Beiyun olhou de todos os ângulos: “Não faz sentido.”

“Não está bom o suficiente, vou rasgar.”

Qiaoqiao, insatisfeita, tentou destruir a obra, mas Song Beiyun, rápido, a impediu: “Eu quase acho que você nasceu para ser Da Vinci. Não rasga, isso aí daqui a mil anos vai valer um prédio em Nova York.”

Qiaoqiao ficou sem entender.

Song Beiyun não explicou quem era Da Vinci nem o que era Nova York, apenas continuou a admirar aquela pintura que Qiaoqiao julgava imperfeita.

Para ser honesto, Song Beiyun não via falhas; era uma obra hiper-realista, que mostrava as marcas do pincel de perto, mas de longe parecia uma foto artística de estúdio.

Na vida passada, antes de ficar incapacitado, Song Beiyun visitou uma exposição das pinturas a óleo de Leng Jun, cuja riqueza de detalhes era impressionante, quase equivalente a uma câmera fotográfica. Mas mesmo assim, ele sentiu que o impacto que Qiaoqiao lhe causou hoje superava aquela experiência.

Lembre-se: isso tudo aconteceu há mais de mil anos! Foi a primeira pintura a óleo! A humanidade criou arte dessa forma pela primeira vez! E foi feita por uma garota de apenas alguns anos, que nem teve educação artística formal, que aprendeu a escrever sozinha!

Ele estava verdadeiramente impressionado. Não é à toa que dizem que talento é mais importante que esforço; com o talento de Qiaoqiao, Song Beiyun duvidava que ele mesmo, dedicado por trinta anos, chegaria ao nível dela, iniciante.

Embora seu próprio traço fosse bom, fosse em desenhos anatômicos ou mecânicos, esses eram campos completamente diferentes. Com um pincel grande, quem se importa com detalhes?

Mas Qiaoqiao era diferente: rápida, precisa, com sensibilidade nata para linhas, cores e perspectiva — definitivamente uma talentosa prodígio.

“Meu Deus...” Song Beiyun abraçou a cintura de Qiaoqiao por trás: “Você é incrível...”

Qiaoqiao sorriu satisfeita com o elogio e ergueu o rosto para ele: “Não se esqueça da promessa.”

“Fale! Eu sou homem de palavra.”

“Hm...” Qiaoqiao pensou: “A partir de hoje, nada de sair por aí, concentre-se nos estudos para o exame estadual.”

Ainda pensando no exame? Song Beiyun não sabia se deveria contar que havia sido recomendado, não por falta de confiança em Qiaoqiao, mas por vergonha. E se Yusheng descobrisse, como ele ficaria?

“Tudo bem, prometo. Mas você também não pode sair, tem que ficar aqui comigo.”

“Ok.” Qiaoqiao assentiu: “Contanto que a princesa não venha atrás de mim, não vou a lugar nenhum.”

Mal terminou de falar, ouviu-se um estrondo na porta. Song Beiyun deu uma espiada e viu Zuo Rou entrando com um rosto furioso, chutando a porta.

“O que essa moça quer aqui?” Song Beiyun soltou Qiaoqiao e espiou: “Com essa chuva, você quer se matar?”

Zuo Rou não respondeu, apenas entrou resmungando: “Cansei disso!”

“Cansei do quê?”

“Não quero mais ter nada a ver com aquele tal de Wang. Você!” Zuo Rou apontou para Song Beiyun: “Vai matar ele.”

“Você enlouqueceu?” Song Beiyun revirou os olhos: “Por que não vai você mesma?”

Talvez Zuo Rou também achasse suas palavras tolas e ficou calada, apenas perguntou irritada: “Onde você esteve o dia todo? Não achei você em lugar nenhum!”

“Eu...” Song Beiyun sentou-se, meio sem jeito: “Já disse ontem, o Príncipe Fu me deu um aviso verbal para ficar na minha. Não saí de casa o dia todo.”

“Sério?”

“Não acredita?” Song Beiyun apontou para Qiaoqiao: “Pergunte a ela.”

Qiaoqiao acenou várias vezes: “Não saí.”

Zuo Rou bufou, tirou a flor do cabelo e fazia gesto de tirar a roupa molhada, mas Song Beiyun apressou-se a impedir: “Ei, calma, exagero!”

“Estou encharcada! Vou pegar pneumonia!”

Qiaoqiao aproximou-se e sussurrou para Song Beiyun: “Vai procurar o irmão Yusheng, eu fico aqui cuidando.”

“Beleza, beleza, não provoque essa garota, ela é um demônio.” Song Beiyun alertou e saiu, fechando a porta atrás de si.

Mal havia saído, Qiaoyun chegou correndo, ansiosa: “A senhorita está aqui?”

“Aqui está.” Song Beiyun respondeu impaciente: “O que aconteceu para ela ficar assim tão irritada?”

“Ah...” Qiaoyun suspirou: “Depois eu te conto tudo, vou procurar a senhorita primeiro.”