Capítulo Cinco: O Grandioso Espetáculo de Fogos sob o Bambuzal — Li Ruoxi sobre Ruan Ji

Quando criança, ao ouvir histórias, eu adorava aqueles começos etéreos e distantes. Era uma vez, há muito, muito tempo, em algum lugar, existia um grupo de pessoas que, em determinado momento, fizeram algo extraordinário. Tudo, no início das histórias, parecia incrivelmente belo.

No quinto ano do período Zhengshi, correspondente ao ano 244 da era comum, Ruan Ji chegou com três amigos à floresta de bambu próxima à residência de Ji Kang, em Shanyang. Um deles era seu sobrinho, Ruan Xian; outro, o jovem amigo Wang Rong; e o terceiro, Liu Ling, um camarada que encontrou pelo caminho e com quem dividiu alguns vinhos. Naquele momento, Ji Kang ainda forjava ferro de torso nu e musculoso em meio aos bambus, enquanto Xiang Xiu manejava calmamente o fole. Ambos ergueram a cabeça e sorriram amistosamente para os recém-chegados, em um gesto de saudação. Logo depois, Shan Tao, que havia se retirado do cargo para viver em reclusão, ao saber da chegada de Ruan Ji, apressou-se a conduzir sua carroça de bois até a casa de Ji Kang. Ao encontrar antigos e novos amigos, sentiu-se renovado. Assim, os Sete Sábios da Floresta de Bambu reuniram-se em festa.

Ji Kang, Ruan Ji, Shan Tao, Xiang Xiu, Ruan Xian, Wang Rong e Liu Ling: sete literatos geniais, cada qual com seu estilo, abandonaram o mundo mundano onde os clãs Sima e Cao combatiam em meio a trevas políticas, buscando refúgio naquela floresta de bambu, pura e serena. Naquele tempo, quase todos os “notáveis de Zhengshi” haviam sido exterminados pelos Sima; apenas Xiahhou Xuan, na linha de frente de Liangzhou contra o regime de Shu Han, escapou; Wang Bi, mestre do pensamento, morreu jovem; e aquela “voz de Zhengshi”, considerada um despertar humano e transcendência espiritual na história chinesa, finalmente se dissipou.

Os sete camaradas despiram-se de suas sandálias, subiram ao banquete, e, impulsionados pelo vinho e chá perfumado, iniciaram um renascimento filosófico – um verdadeiro renascimento artístico na história das duas dinastias Jin. O pensamento confucionista, combalido desde o declínio da ortodoxia Han, foi enfim suplantado pelo daoismo, inaugurando um período singular: a era das duas Jin, governada pelo pensamento daoista.

Vamos falar primeiro dos recém-chegados à reunião.

Ruan Xian, um nome gravado de forma indelével nas Olimpíadas de 2008.

Durante toda a vida, Ruan Xian viu seu tio Ruan Ji como modelo de literato e orgulho máximo da família. Desde pequeno, seguia os passos do tio, famoso por sua excentricidade, e naturalmente acumulou suas próprias histórias de infância.

A família Ruan tinha dois ramos, separados por uma rua, lembrando as quatro alas da família Chen em “Nobres Pobres de Alta Estirpe”. O ramo ao norte, por seu faro político apurado, sempre escolhia bem os lados nas disputas de poder, garantindo prestígio e riqueza. O ramo ao sul, dominado por sensibilidades artísticas e intelectuais, carecia de inteligência política e vivia na pobreza, pouco melhor que famílias humildes. Ruan Ji e Ruan Xian eram desse ramo sul, de origem modesta.

Num belo e ensolarado dia, era hora de estender roupas ao sol. A família do norte exibiu seus trajes de seda e brocado, ostentando riqueza. Os passantes admiravam, e logo se perguntou por que a família do sul não tinha roupas estendidas. Ruan Xian ouviu a questão, correu até casa, pegou dois calções rasgados, encontrou um bambu e, com todo orgulho, pendurou-os no pátio, iluminando a rua com seu gesto. Que presença! Os espectadores ficaram atônitos, perguntando se ele queria humilhar-se ao expor roupas velhas. Ruan Xian respondeu com riso: “Se eles são tão ‘vulgares’, eu também não posso escapar da ‘vulgaridade’. Vamos pendurar algo para que vejam!” Os espectadores ficaram perplexos, enquanto Ruan Xian se retirava satisfeito.

Em uma ocasião, Ruan Xian bebia com seus parentes. Normalmente, o vinho era servido em taças, mas quando ele chegava, trocavam por uma grande bacia, colocada ao centro para que todos bebessem juntos. Atraídas pelo aroma, várias porcas se aproximaram. Ruan Xian então passou a beber junto aos animais. Eis o que significa natureza espontânea, divertir-se com os porcos. Em milênios da civilização chinesa, só vi esse sábio beber com porcos.

Juventude levada

Ruan Xian, admirador do tio, naturalmente era irreverente às normas. Quando sua mãe adoeceu gravemente, sua tia veio visitá-la, acompanhada de uma escrava xianbei. Após troca de olhares, Ruan Xian e a jovem tiveram um caso – ou melhor, uma paixão. Numa noite escura e tempestuosa, os dois fugiram para um canto isolado, entregaram-se ao desejo, prometeram nunca se separar e consumaram o amor.

Após a morte da mãe, Ruan Xian deveria vestir luto. A tia, após o funeral, quis retornar ao lar, prometendo deixar a escrava, mas na hora da partida, levou-a consigo. Ruan Xian, ao saber, pediu emprestado um burro, foi atrás, ainda vestido de luto, e declarou: “Não posso perder minha descendência.” Trouxe a jovem de volta, e juntos montaram o burro. O literato futuro, Ruan Fu, era filho de Ruan Xian com essa escrava.

No romance “Os Oito Dragões Celestiais”, Duan Yu, ao encontrar Murong Gongzi, sente-se inferior, achando impossível conquistar a irmã celestial daquele jovem belo. Isso mostra como o povo xianbei, especialmente a família Murong, era famoso pela beleza. Quando Fu Jian destruiu o Estado Yan, levou o príncipe e a irmã ao harém, tratando-os como preciosidades. O drama de irmãos servindo um marido nasce da excelência genética dos Murong, com o príncipe menino mais belo que qualquer outro, atraindo o rude Fu Jian.

Naquela época, muitos nobres apreciavam relações entre homens, algo sofisticado e digno de conversa. Sempre pensei se Chen Caozhi, chamado de “Wei Jie do Leste do Rio”, teria problemas por ser tão bonito. Ser belo, às vezes, é uma tristeza.

Ruan Xian era também um músico notável, mestre do pipa e conhecedor das melodias. Diz-se que ele modificou o pipa trazido de Kuqa, e o instrumento passou a ser chamado de “Ruan Xian”, ou simplesmente “Ruan”. O supervisor da biblioteca, Xun Xu, debatia música com ele, sempre admitindo inferioridade, o que gerou inveja e levou Ruan Xian a ser nomeado governador de Shiping, daí o apelido “Ruan Shiping”. No período Kaiyuan da dinastia Tang, foi encontrado um pipa de bronze em seu túmulo, nomeado “Ruan Xian”. Com caixa de ressonância redonda, quatro cordas, doze trastes, era tocado de pé. Na era Tang, o pipa era instrumento de comando militar, por isso se dizia “embriagado, deitado, o pipa apressa a cavalaria”. Nos conjuntos tradicionais, instrumentos tipo “Ruan”, como o médio e o grande, são a voz média do grupo.

Nas Olimpíadas de Pequim, de 2008, a tradição foi destacada, com a presença de instrumentos “Ruan” na orquestra chinesa.

O avarento oriental – Wang Rong

Este era famoso pela avareza, registrado em diversas obras como “Novos Contos do Mundo” e “Livro dos Jin”. No fórum de resenhas de “Nobres Pobres de Alta Estirpe”, há um texto de Absalom, “O êxtase das drogas e do amor – Os hippies da dinastia Jin”, para quem quiser se aprofundar.

O nascente Liu Ling, célebre pelo vinho

Agora entra em cena o lendário Liu Ling, devoto do vinho, conhecido como “santo do vinho” na história chinesa. Dizem que, até hoje, o vinho “Liu Ling Zui” é produzido em Hebei, com boas vendas, sendo uma marca centenária digna de patrimônio cultural.

Devoto do vinho, indulgente, se soubesse manejar a espada e tivesse um ar austero, seria um autêntico “santo do vinho e da espada”. Liu Ling, infelizmente, não era favorecido pela natureza: apenas 1,45 m de altura, hoje considerado gravemente deficiente, sem esperança; feio, impossível conquistar um amor sem muito dinheiro. Só resta uma saída: empilhar notas, alcançar a altura das beldades, e talvez dar um passeio – mas só isso, para avançar mais, é preciso continuar gastando.

Liu Ling teve sorte de nascer na antiguidade e em família de literatos; podia comer, beber, passear e até casar bem. Sobre a beleza da esposa, não sei, mas a virtude era garantida. Prova disso: certa vez, sua mulher implorou entre lágrimas para que ele parasse de beber, dizendo que não era saudável. Liu Ling respondeu: “Certo! Mas só consigo parar se fizer um voto diante dos deuses. Prepare vinho e carne para o ritual.” Ela, acreditando, trouxe os alimentos. Liu Ling colocou tudo no altar, ajoelhou-se e proclamou: “Nasci Liu Ling, o vinho é meu nome; bebo um barril, cinco medidas curam a ressaca. Não se deve escutar as palavras das mulheres.” Pegou o vinho e carne, e embriagou-se novamente.

Liu Ling era um dos primeiros artistas performáticos da China, ousado e dedicado à arte. Ao se embriagar, às vezes se despia e deitava nu em casa. Visitantes o repreendiam, mas ele respondia: “O céu e a terra são minha casa, o quarto é minha roupa, por que entraram em minhas calças?” Usar a casa como calça só prova que Liu Ling era excepcional. Dizem que, se Deus fecha uma porta, abre uma janela – não lhe deu aparência e estatura, mas compensou seu orgulho de homem. Ser homem é bom.

Liu Ling também gostava de viajar sozinho, conduzindo uma carroça de cervo, com uma jarra de vinho e uma pá atrás. Instruía os servos: “Se eu morrer de embriaguez, enterrem-me onde caí!” O detalhe: sua carroça era de cervo, enquanto os ricos usavam de bois, raramente de cavalos. Baixo e barbudo, Liu Ling dirigia sua carroça como um Papai Noel oriental. Hoje seria um “senhor excêntrico”, atraindo olhares ardentes de todos, só sossegando ao distribuir presentes.

Este homem feio e desarrumado sentava-se torto, abraçando uma jarra de vinho, cantarolando e bebendo sem parar. Embora viajasse sozinho, tinha um motorista, então era uma viagem autônoma? Arrotando satisfeito, instruía o servo com a pá: “Se eu morrer embriagado, cave um buraco e me enterre aqui!” E não dava mais atenção. O servo obedecia, mas se perguntava: “Será que ele não quer nem um túmulo familiar?” Segundo os registros de Yixian, Liu Ling viajou ao sul de Lu, morreu de embriaguez e foi enterrado na vila Liu Yao, ao nordeste de Yicheng (hoje pertencente ao distrito de Xiwangzhuang, Zaozhuang). Viveu e morreu no mundo do vinho – morreu como queria.

Ji Kang organizou o banquete, os amigos sentaram-se no chão, bebendo chá e vinho, conversando com intimidade. Ruan Xian era um jovem literato tranquilo, de bom caráter, escutando silenciosamente as discussões filosóficas entre o tio Ruan Ji, Ji Kang e Xiang Xiu, degustando o vinho. Wang Rong era sagaz, só conversava com Ruan Ji; se não fosse ele a convidar para conhecer figuras notáveis e criativas, Wang Rong jamais teria deixado Luoyang para esse lugar remoto, compondo arte com os excêntricos “Sete Sábios da Floresta de Bambu”. Preferia agir sozinho. Liu Ling, por sua vez, entregava-se ao vinho, ocasionalmente contribuindo com comentários – afinal, depois de tanta jornada, precisava mostrar algum conhecimento. Shan Tao, reservado, sorria e escutava os debates.

Naquele momento, Ruan Ji já havia se transformado de defensor feudal em mestre daoista, tornando-se um debatedor de peso: qualquer literato, após poucas palavras, era facilmente derrotado por ele, restando apenas assistir à sua eloquência. Ruan Ji sentia-se solitário há muito, mas felizmente Xiang Xiu e Ji Kang eram hábeis em filosofia, e os três debatiam com fervor. Liu Ling, vez ou outra, passava uma taça de vinho, Ruan Ji bebia tudo e mergulhava no ciclo filosófico: “Quem sou eu antes de nascer? Quem será eu após minha morte?” Questão profunda, semelhante ao dilema “O que veio primeiro, o ovo ou a galinha?”, envolvendo biologia e teologia, sem solução mesmo depois de anos de discussão.

Além de beber e conversar, também tocavam instrumentos. Ruan Xian tocava “Ruan” (tipo guitarra), Ji Kang era mestre da cítara e do guqin. Sempre achei que Wang Rong tocaria flauta de bambu, mas talvez não estivesse empenhado. Com guitarra, piano e clarinete, tinham uma orquestra completa. Liu Ling gostava de percussão com sua jarra de vinho. Juntos, acompanhavam o canto de Ruan Ji, tornando insignificante qualquer música famosa. O canto de Ruan Ji, segundo os registros, era como rugido de dragão, canto de fênix. Ji Kang, além de virtuose, era um compositor de primeira linha, com peças como “Longa Pureza” e “Breve Pureza”, célebres em todo o país. Ji Kang compunha, Ruan Ji entoava, a orquestra tocava; nenhuma voz moderna se compara – isso é arte!

Imagino que, se a orquestra dos “Sete Sábios da Floresta de Bambu” se apresentasse nas grandes cidades, seria sucesso absoluto, multidões lotando as ruas. Shan Tao, astuto, poderia ser empresário; Xiang Xiu, apresentador. Uma combinação perfeita. Com tal dedicação à arte, os Sima jamais se incomodariam com eles. Contudo, o ambicioso Wang Rong e o pragmático Shan Tao certamente recusariam. Assim, esta tragédia logo repousou na mesa dos Sima, e um leve empurrão espalhou os cacos pelo chão.

Depois, a história não teve continuidade. Este conto, em minha pena, termina abruptamente. Após a festa, resta o caos; após a glória, a melancolia da separação. Na floresta de bambu de Shanyang, um grupo chamado “Sete Sábios” celebrou em 244 uma grandiosa festa, embriagaram-se, tocaram música, debateram filosofia. Com seu talento brilhante, incendiaram o céu literário da China, desde o Jin até a era Tang, e ainda hoje. O fogo de artifício permanece, espectadores vêm e vão; seja louvada ou criticada, essa chama sempre floresce, tal como seus criadores, espontânea e natural.