Capítulo Treze: O Reencontro com Wang Zhuang

No momento em que Wang Ming corria apressado em direção à sua casa, Wang Zhuang, acompanhado de uma multidão, avançava com ímpeto e fúria. Quando Wang Ming finalmente chegou ao portão do pátio, ofegante e suado, não pôde deixar de franzir o cenho.

Gente, era só gente! Por toda parte, uma multidão inumerável. Uns se esticavam para espiar, outros mostravam expressões de ansiedade, e muitos conversavam em voz baixa. O tumulto era tão grande que, de longe, parecia uma onda de água revolta; mesmo pulando, seria difícil enxergar o próprio portão.

O pior era ver ali não apenas homens e mulheres de todas as idades, mas também mulheres amamentando, segurando bebês recém-nascidos no meio da confusão. O choro de crianças pequenas misturava-se a um odor desagradável que, vez ou outra, invadia o ar, ardendo olhos e narizes.

Aquele não era mais o seu lar, mas sim um mercado caótico — mais desordenado que qualquer feira.

Diante da urgência, Wang Ming não podia perder tempo. Com o rosto fechado, abriu caminho entre a multidão, empurrando gentilmente até conseguir entrar. Mas, ao atravessar o portão e ver o cenário diante de si, seu rosto escureceu, os dedos ficaram brancos de tensão.

O que via era puro desolamento: tijolos quebrados, cercas tortas, pedaços de cerâmica e madeira espalhados pelo chão.

O silêncio dominava seu coração, mas uma fúria assassina brotava de dentro, difícil de conter. Para Wang Ming, o lar era o porto seguro da vida, o abrigo contra todas as tempestades. Não importava onde estivesse, mesmo nas profundezas mais frias, pensar em casa trazia calor ao peito.

Por causa da profissão que tivera na outra vida, nunca experimentara de fato o calor de um lar; esse era seu maior vazio. Agora, por coincidências do destino, encontrava-se neste mundo, ao lado daquela jovem adorável e gentil, finalmente livre de uma existência gelada. Por isso, valorizava ainda mais o lar.

O conceito de "casa" era, para ele, sagrado, intocável.

Ver tudo destruído era uma dor insuportável, e ele não precisava pensar muito para saber quem era o responsável.

Naquele instante, desejou eliminar imediatamente o causador de todo aquele caos. Mas não podia agir assim; primeiro, precisava entender as motivações do outro, e, sobretudo, ainda não havia visto quem realmente estava por trás de tudo.

Foi então que, em meio aos pensamentos turbulentos, ouviu três palmas secas vindas do interior da casa. Wang Ming ergueu rapidamente o olhar e fixou a porta com toda atenção.

— Wang Ming, voltamos a nos encontrar! — disse o visitante, saindo lentamente da casa sob os olhares expectantes.

Era um homem de corpo largo e rosto inchado, mas o que mais chamava atenção eram as marcas de dedos em sua face, ainda esverdeadas e visíveis. Era Wang Zhuang, que há muito não aparecia.

— Então era você! — murmurou Wang Ming, com voz grave.

— Hehe, gostou do presente que preparei para você? — Wang Zhuang sorriu, ignorando a pergunta, e saudou Wang Ming com um sorriso que transbordava frieza e malícia.

— Foi você que fez tudo isso? — perguntou Wang Ming, rangendo os dentes.

— Ah, meus rapazes foram um pouco descuidados e acabaram quebrando algumas coisas, mas não se preocupe: sou justo, pagarei exatamente o que for necessário! — Wang Zhuang respondeu, ignorando o semblante sombrio de Wang Ming, enquanto abria lentamente a mão fechada, atraindo o olhar curioso da multidão.

À medida que seus dedos se levantavam, o espaço entre eles aumentava, e todos especulavam sobre o que ele trazia.

— Aposto que é prata, Wang Zhuang está com medo e veio pedir desculpas! — comentou alguém.

— Que nada! Deve ser ouro, afinal, olha de quem ele destruiu a casa! — retrucou outro, seus olhos arregalados e saliva escorrendo, já imaginando riquezas.

— Sonhando acordado! Está desesperado por dinheiro pra comprar um enfeite pra viúva Li, não é? — outro provocou, arrancando risadas.

— Tudo isso por uma barra de ouro? — alguém resmungou, sem acreditar.

— Mesmo que fosse, o senhor estudioso não se importa com isso; lembrem-se, ele vai ser autoridade, o que não terá? — outro comentou.

— Chega de discussão, vamos ver logo! — disse alguém, enquanto todos fixavam os olhos no punho de Wang Zhuang.

Com um suspiro coletivo, finalmente Wang Zhuang mostrou o que segurava. E, para surpresa de todos, sua mão estava vazia.

Nada de prata, nada de ouro. Apenas uma moeda de cobre velha, cheia de ferrugem, com formato circular e um quadrado no centro — uma peça da era Zheng He.

Imediatamente, a multidão explodiu em indignação.

Como podia ser só isso? Wang Zhuang não temia a vingança de Wang Ming? Ou será que confiava em algum segredo?

Mesmo que tivesse algum trunfo, era inadmissível insultar alguém assim! Uma moeda velha, que não servia para nada, nem para comer, nem para vestir; claramente abandonada há muito tempo.

O gesto era provocação pura. Wang Zhuang fazia questão de humilhar Wang Ming na frente de todos, sem sequer pedir desculpas, fingindo generosidade ao "compensar" os danos.

Se ao menos tivesse oferecido algum dinheiro ou palavras conciliadoras, talvez Wang Ming até pudesse perdoá-lo. Mas não: diante de todos, entregou apenas uma moeda corroída.

Era um tapa na cara, escancarado.

Agora, todos sabiam: a relação estava irremediavelmente rompida, sem possibilidade de reconciliação. O desfecho seria de vida ou morte.

— Ai... — suspiraram os presentes, lamentando a situação.

Wang Zhuang, diante dos olhares perplexos, sorria friamente por dentro.

"Resolver? Que piada!"

Desde que fora severamente repreendido por Wang Ming, Wang Zhuang carregava um trauma; sabia que Wang Ming agora estava realmente recuperado, e, com seu status de estudioso, seria um homem de influência — motivo suficiente para temê-lo.

Por isso, Wang Zhuang pediu clemência ao homem de semblante frio, implorando para que fosse misericordioso, que o deixasse em paz. Se ele concordasse, Wang Zhuang buscaria Wang Ming para pedir desculpas, até se ajoelhar se fosse necessário; confiava que Wang Ming poderia perdoá-lo, e essa era sua última esperança.

Mas o homem sequer levantou a cabeça, respondendo com uma frase gelada:

"Você se lembra daquela noite de tempestade?"

Nada mais foi dito, mas Wang Zhuang ficou aterrorizado, mãos e pés gelados.

Somente após muito tempo, Wang Zhuang cambaleou de volta para casa, fitando o céu com expressão complexa e silenciosa.

"Se está perdido, que seja até o fim: vida ou morte."

E foi assim que se chegou àquele momento dramático.

A multidão, finalmente recuperada do choque, sentiu um arrepio ao ver o sorriso sombrio de Wang Zhuang; todos sabiam que aquele dia não terminaria bem.

Olharam para Wang Ming com simpatia e nervosismo. Se até eles, simples camponeses, ficariam envergonhados ao serem ridicularizados em público, imagine Wang Ming.

Para um estudioso, o orgulho era tudo. Consideravam-se discípulos dos sábios, zelando pela honra acima de tudo.

Por isso, todos aguardavam ansiosos a reação de Wang Ming, seus olhos fixos nele, corações em tumulto.

O ambiente tornou-se subitamente silencioso, sem aviso.

Mas será que Wang Ming realmente faria o que Wang Zhuang esperava?