Capítulo Três: Apoio Mútuo em Tempos Difíceis

Por algum motivo, parecia que a primavera havia chegado mais cedo este ano. Mal era março, e já se viam salgueiros verdes e dourados, com brotos delicados se abrindo, surpreendendo qualquer um que tentasse prever seu início.

“O início de um ano está na primavera, o início de um dia está na manhã.”

Para a maioria das pessoas, essa frase tinha grande importância, mas para os habitantes da Aldeia de Wang, seu significado era ainda mais especial. Por gerações, eles viviam na encosta da montanha, conhecendo bem as dificuldades da vida. Cada agricultor diligente mantinha estas palavras gravadas no coração, de modo que, antes mesmo do sol nascer, já estavam no campo trabalhando. Ainda que alguns, acomodados, relutassem em sair do aconchego das cobertas, acabavam cedendo aos gritos dos pais, pegavam suas ferramentas e, com um pão grande feito de farelo de trigo, sumiam lentamente na paisagem, atrás do pai, banhados pela luz da aurora.

Mas havia uma casa que fugia à regra. O sol já havia subido consideravelmente no leste, e ainda assim, aquela residência permanecia silenciosa, como se seus moradores ainda estivessem mergulhados no sono, sem que qualquer movimento se fizesse notar. O mais curioso era que, ao passar diante do portão calado daquela casa, os vizinhos madrugadores não demonstravam estranheza, muito menos desprezo; ao contrário, nos olhos deles brilhava uma inveja profunda.

Sabiam que ali vivia agora alguém importante. Embora na véspera tivessem ficado assustados, no dia seguinte começaram a entender: o senhor erudito da aldeia, ao que tudo indicava, realmente voltara à vida. Alguns até pensaram em visitar a casa, trazendo algum presente para o recém-chegado.

Mas o dia estava claro, e na véspera havia chovido. Agricultores experientes sabiam que a terra, após a chuva, ficava compactada, exigindo que fossem logo ao campo para afofar o solo — afinal, era dali que dependia o sustento de toda a família durante o ano. Por isso, apenas lançavam um olhar breve ao portão e apressavam o passo.

Foi então que o portão de vime se abriu lentamente, e uma figura magra, cautelosa, entrou de lado. Era uma jovem, carregando um machado e um grande feixe de lenha nas costas, tão pesado que fazia sua cintura curvar-se levemente.

Ela depositou a lenha no chão com todo o cuidado, tentando não fazer barulho para não perturbar o marido adormecido. Sabia que ele recém acordara, frágil e precisando de descanso. Ao perceber que o fogo se acabara, levantou-se antes do amanhecer para buscar lenha na montanha.

O arroz em casa estava quase no fim, e o corpo do marido não suportaria comer farelo grosseiro. Por isso, inteligente como era, aproveitou o retorno para passar na casa do tio e pedir um pouco de arroz, ainda que o caminho fosse longo.

Só essa ida e volta já seria difícil até para um homem robusto. Ao colocar a lenha no chão, a jovem quase caiu de cansaço, e só conseguiu se recompor com grande esforço, ofegante, os cabelos já molhados de suor, o que a tornava ainda mais bela.

Seu nome era Qin Yun. Mas, naquele momento, ela não sentia cansaço algum, pois seu Ming havia voltado à vida, e seu corpo começava a se recuperar. Para ela, o marido era a terra, o céu, tudo o que tinha.

Após um breve descanso, logo se apressou, abriu a porta do quarto, entrou silenciosamente — o dia já havia clareado, era hora de preparar o café da manhã para seu amado.

“Que sono reparador!” Quando o sol já estava alto, Wang Ming acordou lentamente. Após uma noite de descanso, sentia-se mais forte, capaz até de andar sozinho, sem ajuda. Estranhou o vazio ao seu lado, tateou, mas só encontrou o espaço vazio. Ao abrir os olhos, percebeu que Yun já havia se levantado sem que ele notasse. Sorriu, compreendendo.

“Essa menina!”

De repente, ouviu barulho ao lado. Virou-se e viu a figura atarefada da esposa.

A lenha crepitava no fogão, as chamas dançavam, e algo fervia na panela, borbulhando sem parar. O vapor se espalhava, exalando um aroma irresistível, que fazia o estômago de Ming roncar oportunamente.

Yun virou-se ao ouvir o movimento, e ao ver Ming acordado, sorriu docemente: “Meu marido não comeu nada ontem, deve estar faminto. Preparei mingau, só aguarde um instante.”

Corou, sorrindo novamente, e disse, gaguejando: “Deixei roupa limpa sobre a cama… agora… deixe-me ajudar a vestir o senhor!” Aproximou-se, tímida.

Ming nunca havia passado por isso antes; em sua vida anterior, era pobre e nunca despertara interesse de mulher alguma, muito menos receber auxílio para se vestir.

Desconcertado, apressou-se: “Não precisa, não precisa, eu mesmo faço.” Mas ao tentar se vestir, subestimou a complexidade das roupas antigas, demorando muito e, no fim, só conseguiu amarrotar ainda mais o tecido.

Yun não conseguiu segurar o riso, e Ming, ruborizado de vergonha, acabou aceitando a ajuda dela, e só então ficou devidamente vestido, ainda que constrangido.

O café da manhã era simples: uma tigela de mingau de arroz e um prato de legumes em conserva. Ming reconheceu os legumes, “O que é isso?” Mas antes que pudesse perguntar, o estômago voltou a roncar.

Na verdade, desde que acordara, Ming não comera nada por um dia e uma noite, estava faminto. Sentou-se e devorou o mingau, sem saber se era por fome ou pelo talento culinário de Yun, mas achou o sabor extraordinário.

No entanto, percebeu algo estranho: só ele estava comendo. Levantou os olhos e viu Yun sentada ao lado do fogão, com uma tigela na mão, comendo algo sozinha.

Ming franziu a testa, levantou-se discretamente para ver. Ao olhar, ficou surpreso.

O que era aquilo? Escuro, pegajoso, parecia uma pasta, sem o aroma de comida, mas exalando um cheiro estranho e pútrido, nauseante.

Isso era comida?

Yun ainda não havia notado Ming, continuava comendo.

Ao ver isso, Ming sentiu o coração apertar. Mesmo sendo forte, lágrimas brilharam em seus olhos.

Na noite anterior, ao observar a casa, já suspeitava que era pobre, mas jamais imaginou que a miséria chegasse a tal ponto.

Só então percebeu que os legumes em conserva eram, na verdade, ervas selvagens secas! Lembrava-se de quando criança, nos rigorosos invernos, sentava-se à mesa com os pais, comendo ervas selvagens, pães e mingau de arroz, sobrevivendo à estação. Por isso, recordava vividamente o sabor dessas plantas, colhidas e secas no verão, reidratadas no inverno com água quente.

Não era à toa que lhe pareciam familiares!

“Como pude ser tão distraído, não perceber antes?” O coração de Ming apertou.

Não conseguiu se controlar. Num impulso, tomou a tigela da mão de Yun, puxou-a para a mesa, sentou-a na cadeira e, sem dizer nada, sentou-se diante dela, segurando a tigela de “pasta”, forçando-se a comer, apesar do desconforto.

Yun assustou-se, mas ao olhar nos olhos vermelhos do marido, logo entendeu tudo.

“Meu marido tem pena de mim, não quer me ver sofrendo sozinha!”

Tentou recuperar a tigela, tentando puxar os dedos dele, mas sem sucesso...

As lágrimas começaram a correr, cada vez mais rápidas, até se tornarem uma corrente. Sem conseguir recuperar a tigela, Yun agachou-se e chorou alto, comovendo quem ouvisse.

O choro assustou Ming, que não entendia o motivo. Mas ao ver os olhos vermelhos da esposa, compreendeu de imediato.

“Ah!” Suspirou, sentindo uma dor súbita que inundou seu coração.

“Que mérito tenho eu, Wang Ming, para merecer uma esposa tão virtuosa?”

Cerrando os punhos, tão forte que os dedos ficaram pálidos, jurou em silêncio: “Enquanto viver, se ela não me abandonar, jamais a abandonarei!”

Misturou o mingau de arroz restante com a “pasta” e lágrimas, dividiu entre duas tigelas e entregou uma à esposa.

Yun hesitou, depois sorriu com brilho de flores, tão radiante que tudo mais perdeu o encanto, as lágrimas compondo uma imagem sublime.

Ming sorriu, satisfeito, e ao se olharem, uma sensação misteriosa envolveu seus corações...

“Talvez... seja isso que chamam de partilhar a vida, lado a lado, até o fim.”