Capítulo Quarenta e Um - A Arte do Sono Falso

Ao ver aquele brilho gélido e deslumbrante decapitar o Servo de Fogo, a cabeça voando pelos ares, o Jovem das Sobrancelhas Pintadas não pôde deixar de se extasiar diante da beleza suprema daquele golpe de espada. Em seguida, fechou os olhos, virou-se e suspirou, pensando naquele guerreiro impetuoso que se fora para sempre, sem coragem de contemplar sua aparência miserável; queria guardar na memória apenas a figura heroica mais marcante do adversário.

"Uma alma entristecida cai do alto pavilhão, que pena que o vento de outono não queira olhar para ela."

Erguendo a manga para encobrir o rosto, ainda imerso em êxtase, enxugou lentamente uma lágrima cristalina. Só ao ouvir o Servo de Fogo exclamar "que dor", despertou subitamente.

Abaixou a manga, revelando um olhar atônito, fixando-se no andar de baixo, onde viu o Servo de Fogo levantar-se, amparando a própria cabeça.

"Hã?" As sobrancelhas do Jovem das Sobrancelhas Pintadas estremeceram e a respiração acelerou. Nem mesmo decapitado morria? Ainda que fosse um grande demônio, ao sofrer um golpe tão aterrador, já deveria ter revelado sua verdadeira forma.

Sabia muito bem: o golpe mais poderoso de seu pai era justamente aquele desferido no instante em que era despertado. Quando alguém dorme profundamente e é acordado subitamente, sente-se especialmente irritado e desconfiado, com as emoções à flor da pele. Foi aproveitando essa intensidade que seu pai criou uma técnica suprema, chamada "Abrir os Olhos para Matar".

O princípio era: ou permanece adormecido, ou, ao acordar, transtorna a alma! Mas agora, a espada transtornara sim – só que fora ele quem se assustara com o Servo de Fogo.

"Estarei eu matando em sonho?", Zhang Suwen arregalou os olhos, duvidando de estar acordado, e lançou-se de costas, caindo pesadamente ao chão.

"Bang!"

A sensação de queda devolveu-lhe a consciência de imediato: não era sonho. Virou-se e levantou-se de um salto, vendo o Servo de Fogo saltar alto e lançar uma estocada de lança em sua direção.

"Pai!" gritou o Jovem das Sobrancelhas Pintadas aflito.

Diante do contra-ataque do Servo de Fogo, Zhang Suwen relaxou todo o corpo de súbito, as pálpebras semicerradas; seu corpo oscilou, como se não conseguisse firmar-se. Num relance de descuido, deslizou velozmente vários metros, pousando sobre o telhado de outro cômodo.

"Boom!" A estocada do Servo de Fogo falhou, estilhaçando o madeirame do pavilhão.

O Jovem das Sobrancelhas Pintadas apressou-se em proteger o rosto com a mão, sendo lançado pela força do impacto para o interior do pavilhão. Felizmente, o Servo de Fogo não empregara muita energia naquela investida: queria apenas afastar Zhang Suwen.

O Servo de Fogo lançou um olhar de desprezo ao aturdido Jovem das Sobrancelhas Pintadas, cogitando que se tratava da filha de Zhang Suwen – tão delicada, melhor deixar de lado por ora.

No instante seguinte, ele irrompeu do pavilhão em outra explosão, golpeando com a lança o telhado onde Zhang Suwen se encontrava.

Zhang Suwen, meio adormecido, com ares de quem não despertara totalmente, deixou cair o ombro esquerdo e, com um movimento rápido, esgueirou-se para o telhado à direita.

Aqueles passos etéreos, mais uma vez, zombavam com facilidade do Servo de Fogo.

"É inútil. A técnica sonâmbula de meu pai entrega o controle dos movimentos inteiramente ao instinto corporal; nem ele sabe para onde vai parar..." O Jovem das Sobrancelhas Pintadas, apoiado na balaustrada, observava a luta, murmurando para si mesmo.

Suas vestes estavam rasgadas, o braço cravado por farpas de madeira, mas o semblante permanecia sereno. Ao ser lançado pelo impacto, protegeu o rosto com todas as forças e logo correu para assistir à magnificência do pai.

Zhang Suwen raramente entrava em combate – e, quando o fazia, era sempre com elegância inigualável. De talento extraordinário, criou por si mesmo o "Caminho da Espada Sonâmbula", dividido em três partes: Técnica do Sono Simulado, Passos Sonâmbulos e Intenção da Espada Nebulosa.

A mais poderosa delas era a Técnica do Sono Simulado: permanecia meio adormecido no dia a dia, mas na verdade estava cultivando. Ao circular a energia vital, o corpo entrava num estado de semi-sono, entregando o fluxo de energia ao "Eu Verdadeiro" instintivo – o que gerava resultados muito superiores àqueles obtidos por meio do esforço deliberado.

Descobrindo que o "Eu Verdadeiro" era mais poderoso que o "Eu Consciente", desenvolveu os Passos Sonâmbulos e, assim, sua intenção de espada adquiriu um aspecto nebuloso, capaz de induzir ao sono.

Naturalmente, só um temperamento preguiçoso ao extremo aliado à mais pura devoção ao Caminho da Espada poderia criar tais prodígios.

"Vuuum!"

Zhang Suwen movia-se como um espectro pelo jardim, deixando rastros de imagens. Em estado de sono simulado, tornava-se extremamente sensível: ao menor sinal, o instinto reagia com a esquiva mais eficaz.

O Servo de Fogo perseguia-o em linha reta, sem jamais conseguir tocá-lo.

"Setenta anos de cultivo..." murmurou Zhang Suwen, como se delirasse em sonho.

No centro de seu espírito, havia um fio de intenção de espada, semelhante à percepção espiritual dos praticantes avançados. Nenhum demônio, espírito ou guerreiro resistiria ao corte daquela intenção.

Ele podia sentir: o Servo de Fogo tinha exatamente setenta anos de cultivo – já era um poder imenso. O próprio Zhang Suwen possuía apenas essa quantidade de energia vital, equivalente ao nível dos maiores mestres internos.

Não sabia por que o Servo de Fogo não morria mesmo decapitado, mas, com esse nível, não sentia o menor receio. Talvez estivesse sob efeito de algum feitiço demoníaco; Zhang Suwen tinha convicção de que era humano, e que suas técnicas eram rudimentares, sempre diretas.

Assim, setenta anos de cultivo eram irrelevantes; Zhang Suwen podia brincar com ele quase sem esforço.

Mas logo mudou de opinião.

"Ora?"

Viu o Servo de Fogo acelerar de repente, e, no meio do avanço, desferir um golpe devastador com a lança, explodindo um cômodo inteiro.

Tamanha era a velocidade que a cabeça chegou a se desprender do corpo – por sorte, a mão a segurava e logo a recolocou no pescoço.

"Incrível! Cento e setenta anos de cultivo!"

Os olhos de Zhang Suwen se arregalaram, as pupilas se contraíram, e o estado de sono simulado foi interrompido pelo tumulto interior.

Percebeu que o Servo de Fogo estava sob efeito de um feitiço que ocultava seu poder. Não eram setenta, mas cento e setenta anos de cultivo! E, pelo jeito, ainda havia reservas – algo absolutamente prodigioso!

O ataque anterior fora tão repentino que, não fosse sua técnica apurada de movimentos, teria sofrido dano grave.

"Servo de Fogo, tua técnica de deslocamento não se compara à dele. Amplia ao máximo o raio dos teus ataques", advertiu Senhor Feng.

Ser decapitado ainda afetava o Servo de Fogo: se fosse rápido demais, a cabeça voava... Não morria, claro, mas os olhos estavam na cabeça. E, ao voar, vinha a vertigem e a dor lancinante, sem falar na visão girando.

Com isso, o Servo de Fogo não podia investir como fizera contra o Dragão Negro, disparando investidas furiosas em sequência.

Os passos de Zhang Suwen eram tão imprevisíveis que seu corpo parecia dividir-se em múltiplas imagens, deslocando-se em várias direções ao mesmo tempo, até mesmo mudando de rumo no ar.

A velocidade do Servo de Fogo era suficiente, mas, errando a direção, todo aquele poder era inútil.

"Velho fantasma, consegue detê-lo por um instante?" perguntou o Servo de Fogo.

"Minha magia precisa proteger-te da intenção da espada dele!" respondeu Senhor Feng.

"Será mesmo necessário?" indagou o Servo de Fogo, pressionando a cabeça.

"Não subestime! Quem garante que, se fores golpeado de novo, sobreviverás? E a intenção da espada não serve só para cortar!" disse Senhor Feng, em tom grave.

Já havia compreendido a estranheza do Servo de Fogo – certamente um efeito de sua natureza sobrenatural –, mas não sabia ao certo seu limite. Por via das dúvidas, não ousava menosprezar um guerreiro tão formidável.

"Entendido..." O Servo de Fogo não insistiu, enrolando as mechas de cabelo ao redor dos dedos.

Seu olhar tornou-se decidido e concentrado; investiu de novo, ágil como uma ave de rapina atravessando a lua.

Zhang Suwen também ativou seu poder, entrando novamente em estado de sono simulado, esquivando-se num piscar de olhos.

Desta vez, porém, o Servo de Fogo, ainda com pouca distância entre ambos, deixou seu tronco resplandecer em luz vermelha intensa.

"Ha!"

A voz do Servo de Fogo explodiu como um trovão, emanando ondas visíveis de energia.

"O quê!" Zhang Suwen, recém-adentrado no sono simulado, foi imediatamente arrancado dele.

A boca escancarada, o rosto incrédulo, os olhos quase saltando das órbitas.

Nada de cento e setenta anos – jamais imaginaria...

Aquele brado continha seis mil anos de cultivo!

Num instante, o ar do jardim expandiu-se como numa explosão; a onda sônica varreu tudo ao redor, fazendo os prédios tremerem.

Todos os presentes ficaram momentaneamente surdos, sentindo apenas um silêncio absoluto, enquanto em suas mentes ressoava um zumbido agudo.

O primeiro a ser atingido foi o próprio Servo de Fogo, que, com a cabeça separada do corpo, foi lançado de volta ao pavilhão.

A alta estrutura de três andares tremeu e, com o impacto, desabou.

O Jovem das Sobrancelhas Pintadas cuspiu sangue, cobrindo as sobrancelhas ao cair do alto, ficando soterrado na borda dos escombros.

Senhor Feng foi arremessado a mais de dez metros, seu corpo espectral tremulando loucamente, mas não conseguindo escapar.

O contrato de bronze o aprisionava, como se houvesse muros invisíveis no ar, obrigando-o a pairar no vazio enquanto era açoitado pelas ondas sonoras; apressou-se a formar um selo, transformando-se numa nuvem de névoa negra, escapando ileso.

Comparativamente, Zhang Suwen estava mais distante, a pouco mais de dez metros. No último instante, sua espada saltou da bainha, protegendo-o com uma barreira de energia cortante.

Mesmo assim, aquela técnica de seis mil anos era terrível além de tudo. Equivalia à explosão de quinhentos feitiços comuns – por mais simples que fossem, eram quinhentos!

O jardim explodia em folhas e pétalas destroçadas.

Zhang Suwen foi lançado dois metros para trás, atravessando uma parede, sangrando pelos olhos, ouvidos, boca e nariz.

No pátio ao lado, Huang Banyun, que nem vira o adversário, já fora derrubado do cavalo pelo estrondo. Tapando os ouvidos, caiu ao chão e protegeu-se com energia vital.

Por sorte, estava longe; do contrário, teria ficado surdo.

A onda sônica rugiu por um tempo antes de se dissipar lentamente.

"Pedi para ampliar o raio, não para usar técnica de ondas sonoras!" protestou Senhor Feng.

O Servo de Fogo emergiu dos escombros, a cabeça na mão, coberto de sangue. Atônito, recolocou a cabeça no pescoço e só então recobrou o sentido.

Arrancou do corpo um caco de porcelana e dois estilhaços de madeira cravados no abdômen, lançando-os de lado.

"Desculpa, usei só um fiapo de poder, não imaginei que seria tão forte. Você está bem?" sorriu o Servo de Fogo.

Senhor Feng ficou sem palavras. De fato, usara só um fiapo. E, apesar do rugido aterrador, nada sofrera.

Vibrando com energia vital, a voz era a técnica de onda sonora mais básica; outros recorreriam a métodos especiais para não romper as cordas vocais, mas o Servo de Fogo não precisava: a energia não o feria.

O som explodindo no ar quase lhe rompeu o tímpano, mas sua energia vital era espessa, e a técnica do Imperador de Jade oferecia defesa incomparável – ainda mais com quarenta mil anos de energia...

No fim, exceto ser lançado longe, não sofreu quase nada. Nem surdez, nem rouquidão, nem ferimentos internos. O pior dano fora desabar sobre o pavilhão e ser atravessado por madeiras.

"Seu estômago..." Senhor Feng apontou para um pedaço de parede estomacal preso à madeira.

O Servo de Fogo hesitou: "Devo recolocar?"

"Pergunta pra mim?" Senhor Feng quase perdeu a calma.

O Servo de Fogo pensou um instante: sua regeneração não era rápida, então arrancou o pedaço e enfiou-o de volta na barriga.

Como esperado, as vísceras se remexeram, voltando ao lugar; era possível ver que estavam em frangalhos, como um espelho recomposto.

"Pa...pai..."

"Rápido... mate-o... você não pode perder..."

O Jovem das Sobrancelhas Pintadas jazia com a metade do corpo soterrada por uma viga, protegendo o rosto com uma mão e estendendo a outra para Zhang Suwen.

Admirava o pai profundamente: belo, elegante, invencível nas artes marciais. Vira muitos aliados tombarem, rebeldes assolarem a cidade, mas nunca se preocupara – afinal, seu pai era invencível.

Jamais cogitara que a luta pudesse tomar tal rumo.

Naquele instante, o pânico o invadiu: será mesmo que o pai perderia?

Se isso acontecesse, a família Zhang estaria arruinada? Impossível! Tinham quinhentos anos de tradição, não podiam acabar assim!

"Pai! Ele com certeza não tem mais energia vital! Mate-o logo!"

...