Capítulo Oito: Rompendo o Cerco

Ignaro de qualquer técnica, o servo do fogo agitava os braços com força bruta, desferindo golpes selvagens em todas as direções. Os músculos impulsionavam as correntes, repletas de energia vital, que giravam no ar sem piedade. Não havia medida em sua força; cada golpe era devastador.

O ar cortado pelo aço produzia um uivo lancinante. Um guerreiro atingido na lateral da cintura viu seus ossos se despedaçarem em um estalo surdo, sendo arremessado longe, deixando no ar vestígios de névoa sangrenta. Outro, mesmo erguendo a lâmina para aparar, não tinha força suficiente: as correntes, flexíveis e rijas ao mesmo tempo, contornavam a defesa e esmagavam-lhe o rosto, explodindo-lhe a cabeça.

Assim, um após outro, os guerreiros eram lançados longe, com ossos partidos ou órgãos internos deslocados. Suas refinadas técnicas de espada não serviam para nada. Em poucos instantes, o solo se tingiu de sangue, dezenas tombaram esmagados pelas correntes.

"Recuem! Depressa! O poder dele nos supera! Não enfrentem-no de frente!" gritou alguém ao longe. Viam-se mais guerreiros se aproximando, mas ninguém se atrevia a avançar.

Tio Hong, caído no chão, assistia ao massacre atônito, recordando-se do servo do fogo dizendo que jamais aprendera a lutar. Entre a multidão, o administrador Liao estava absorto, incapaz de crer que aquele jovem podia derrotar tantos combatentes do forte.

O que ele não sabia era que o poder do servo do fogo fora avaliado por Shen Le Ling como de terceira categoria. Pode não ser notável em todo o mundo, mas para o Forte da Montanha do Chá, onde apenas os três instrutores principais eram de segunda categoria, o restante não passava de medíocres.

O servo do fogo rugia como um touro enlouquecido, arrastando as correntes e correndo em meio à multidão. "Rápido, detenham-no!" ordenava o administrador Liao, recuando apavorado, incitando seus homens.

"Eu cuido disso!" Um homem calvo, de quase três metros, com músculos saltando sob a pele, avançou da multidão. O servo do fogo desceu a corrente sobre ele, mas o calvo saltou como um tigre, aproximando-se e desferindo poderosas palmadas.

Num estrondo surdo, o servo do fogo foi lançado a metros de distância. "Esse idiota não sabe lutar, seus movimentos são grosseiros e ele desperdiçou toda sua energia. Já está esgotado!" O calvo sorria com escárnio.

Seu poder não era inferior ao do servo do fogo e sua técnica era refinadíssima. O servo, embora parecesse imbatível, era desajeitado; em poucos instantes, exauriu quase toda sua energia vital e suas mãos estavam lanhadas, ossos e carne dilacerados pelo impacto das correntes.

Com a força se esvaindo, o servo do fogo estava prestes a perecer sob um golpe... Mas, para surpresa do calvo, ele se ergueu novamente, ileso.

"Bah, ainda tem forças?" O homem não se alarmou, achando que o servo do fogo ainda conservava alguma técnica defensiva. Avançou, desferindo golpes como uma tempestade.

O servo do fogo girava suas correntes, fazendo pedras voarem e areia levantar-se. O calvo, olhos arregalados, resistia a cada investida, devolvendo a força das correntes. "Você usou toda sua energia vital? Então morra!" Ele percebeu a energia intensa nas correntes e entendeu que o servo do fogo arriscava tudo, consumindo até a semente de seu poder interno.

Assim, acreditou que o servo do fogo não teria mais forças. E, de fato, ao lançar outro golpe, viu o adversário voar longe, caindo entre gritos de aprovação dos guerreiros. Aproximou-se e o encontrou debruçado no chão, mordiscando a grama.

"Mas que... hahahaha!" O calvo explodiu em gargalhadas, crendo tê-lo reduzido à loucura. Afinal, sem energia vital, não representava mais ameaça. Virou-se para anunciar sua vitória, mas, de repente, uma corrente voou dos pés do servo, atingindo-o de surpresa e lançando-o contra a multidão.

Vomitou sangue, o ombro esmagado, o braço direito inutilizado. Observou, pasmo, enquanto o servo do fogo se erguia mais uma vez, cabelos ensanguentados esvoaçando, a energia renovada. Era impossível! Com o poder esgotado, como podia se recuperar assim?

Sem tempo para entender, o servo do fogo mergulhou novamente na multidão. "Todos juntos! Matem-no!" gritou o calvo ensanguentado.

De todos os lados, lâminas e machados desciam. O servo do fogo ignorava tudo, avançando impiedosamente, suas correntes soando como sinos e os gritos de dor enchendo o ar.

"Não morre! Não morre!" "Meu Deus!"

Com as correntes, ele varria tudo ao redor, mais feroz que nunca. O calvo, embora ferido, igualava-lhe o poder. Aproveitando uma brecha, desferiu um golpe destruidor, tentando romper-lhe os canais internos com energia devastadora.

Porém, para seu espanto, toda sua força foi absorvida pelo servo do fogo, como se caísse num poço sem fundo. A energia vital, embora se manifestasse em três formas — fria, quente ou neutra —, variava de pessoa para pessoa e, quando combinada com golpes, tornava-se quase impossível de dissipar, a menos que se dominasse uma técnica especial. E muito menos, absorvê-la.

"Você sabe dissolver energia!" exclamou o calvo, horrorizado.

O servo do fogo, alheio ao motivo do adversário transmitir-lhe energia, simplesmente agradeceu, lembrando-se dos conselhos do avô, os olhos marejados.

"Obrigado", murmurou.

O calvo, tomado de fúria, desembainhou a lâmina: "Que se dane!"

O servo do fogo rebateu com um golpe de corrente: "Primeiro martelo!"

O calvo resistiu, devolvendo dois cortes. O servo do fogo gemeu de dor e redobrou o ataque: "Segundo martelo!" O calvo não suportou, urrando de agonia.

"Terceiro martelo!" Três golpes consecutivos, como se forjasse ferro. A cabeça do calvo explodiu como um melão.

Vencido o adversário, o servo do fogo tentou romper o cerco, mas estava cercado, lâminas chovendo sobre ele. Lembrando-se das palavras do avô — mate quem se opuser, mate até o fim —, avançou como um moinho de vento, devastando tudo ao redor.

Sem as correntes, seus punhos alternados não seriam nada, mas, com elas e a energia vital, seus golpes eram como uma tempestade, imparáveis.

Avançou pelo campo de execução, deixando atrás de si um rastro de corpos, incluindo adversários de poder semelhante, incapazes de feri-lo mesmo com cortes. O Forte da Montanha do Chá, fortaleza militar fundada por uma família poderosa, treinava guerreiros armados com lâminas de aço, mas aquele estranho era sua perdição.

Mais ainda, bastava-lhe comer grama para recuperar o vigor, nunca se esgotando. Assim, mesmo sem técnica, massacrou seus adversários com pura brutalidade.

"Audacioso! Vai morrer!" De repente, uma voz furiosa ecoou. Ao se virar, o servo do fogo viu um clarão: uma lâmina cortava-lhe o rosto.

"Mestre Hu, finalmente chegou!" gritaram, entre lágrimas, os poucos sobreviventes.

O recém-chegado era alto e magro, com um cavanhaque de bode, vestia um manto de brocado e empunhava duas lâminas de aço. Era um dos instrutores do forte, considerado um mestre de primeira linha.

Contudo, ao ver o servo do fogo balançar a cabeça e levantar-se ileso, ficou atônito. Havia cravado a lâmina no rosto do adversário e este não morrera?

"Que técnica defensiva assombrosa!" O mestre Hu não ousou subestimar o oponente. Mesmo sendo mais poderoso, lançou sua técnica suprema.

Seus pés martelavam o solo, terra voava, e ele avançava como um raio, lâminas cortando como o vento. O servo do fogo, incapaz de acompanhar seus movimentos, apenas girava os braços num golpe brutal.

Mas o mestre Hu já estava ao seu lado, cortando-lhe o pescoço, peito e braços em golpes rápidos. Sua velocidade era fulminante, as lâminas voavam como relâmpagos.

Ao cruzarem, o servo do fogo tentava reagir, mas só via clarões. Desorientado, girava as correntes às cegas.

O ar soava como metal batendo contra metal. O mestre Hu deslizava pelo campo, lâminas silvando ao redor, desferindo cortes como um furacão. Sob o sol, os reflexos das lâminas se fundiam; cada golpe era mortal.

No centro do massacre, o servo do fogo era atirado de um lado para o outro, perdendo o equilíbrio, flutuando no ar, os pés sem tocar o chão.

"Que técnica magnífica!" exclamou alguém, chegando ao campo.

"Mestre Han!" gritaram os que assistiam.

Mestre Han chegou brandindo sua lança, observando com serenidade, mas logo seu semblante se tornou grave e perplexo. O servo do fogo era massacrado pela técnica sufocante do mestre Hu — como não fora reduzido a polpa?

No tumulto, o mestre Hu finalmente foi atingido por uma corrente e voou longe, sangrando pela boca. Segurando o ombro, gritou, aflito: "Que tipo de monstro é esse?"

Mestre Han também se espantou: "Você deu tudo de si e só conseguiu ferir-lhe a pele?"

"O quê? Pele? Ele já estava coberto de feridas! Depois de tudo, não causei dano algum!" Mestre Hu cuspiu sangue, aterrorizado.

"É uma técnica suprema de defesa?" Mestre Han hesitou.

"Não! Ele não usou energia vital para se defender! É puro corpo indestrutível!" Mestre Hu gritava, ciente de que sua força não fora dissipada ou desviada. Era simplesmente impossível cortar aquela carne!

Os guerreiros ao redor estavam atônitos. Um corpo invulnerável sem energia vital? Que tipo de treinamento levaria alguém a suportar tamanho massacre? Nem mesmo um mestre lendário poderia!

"Que absurdo! Quem conseguiu feri-lo assim?" exclamou Mestre Han.

Todos viam o servo do fogo coberto de feridas, ensanguentado, um verdadeiro espectro. Quem teria feito aquilo?

Mestre Han interrogava os presentes: "Qual o mestre que infligiu tamanha destruição a esse rapaz?"

Alguns sobreviventes, cientes dos acontecimentos anteriores, olharam para o administrador Liao.

"Foi você?" Mestre Hu não acreditava — Liao era um burocrata, com algum treino, mas sem fama. Seria possível esconder tanto poder?

"Você o deixou nesse estado? Então vá enfrentá-lo!"

Ao ser instado a lutar, Liao empalideceu: "Eu dei a ordem, mas não fui eu quem o açoitou!"

"Então quem foi?"

"Ele..." O administrador procurou o responsável, mas percebeu que o homem já jazia morto sob as correntes.

Apontou o cadáver; Han e Hu reconheceram o sujeito como um guerreiro insignificante. Como podia ferir tal jovem?

Então, alguém contou a história do servo do fogo e o motivo de suas feridas. Os dois mestres ficaram perplexos.

"Porra, que monstro criaram aqui? Quase metade dos trezentos melhores do forte estão mortos ou feridos! Agora se explique ao comandante..."