Capítulo Trinta e Seis: A Loucura do Tolo

O elevador da Colmeia Noturna descia do trigésimo andar.

A iluminação interna tinha um tom rosa sugestivo, pulsando ao ritmo de uma música acelerada e cheia de batidas. A introdução parecia um amante sussurrando ao ouvido, com bolhas preguiçosas e gemidos que aceleravam o coração.

No entanto, entre a multidão mascarada de sorrisos e lágrimas, um homem de chifres de cervo, alto e vestindo um sobretudo de gola alta, mantinha o semblante frio, ostentando olheiras visíveis. Se ignorássemos a algazarra e os gritos ao seu redor, ele mais parecia um trabalhador exausto e privado de sono, espremido no metrô matinal.

Nesse momento, uma senhora aproximou-se dele, empurrando-se pela multidão. Ela usava uma máscara de choro, exibia orelhas de cervo semelhantes às dele, mas não ostentava chifres.

— Quem é você? — indagou, claramente intrigada por ele não usar máscara. Mas o efeito do álcool — ou talvez o brilho luxuoso do cabelo dourado dele, sedoso como cetim — fez com que ela logo ignorasse esse detalhe.

Ela bebeu metade de sua taça e lhe ofereceu o restante.

— Beba, vá.

Sua voz era suave e açucarada, e sua respiração quente queimava. O líquido dourado mal enchia dois dedos do copo, onde havia ainda a marca de lábios.

Franzindo o cenho e visivelmente contrariado, ele inclinou a cabeça para longe dela. Sentia nitidamente o cheiro de álcool em seu hálito.

Ele não bebia e detestava bêbados. Detestava-os profundamente.

A mulher já estava meio embriagada, afastou a máscara e tentou beijá-lo.

— Senhora, por favor, se contenha — advertiu ele, impassível, em voz baixa. Sua voz era grave e lenta, como um bloco de gelo que ainda não derreteu por completo.

A mão esquerda, enluvada de couro negro, ergueu-se suavemente, dois dedos bloqueando os lábios da dama, o braço afastando-a, enquanto o polegar e o mínimo aproximavam-se da carótida dela.

— Mas é uma ótima bebida. Está me desprezando? — protestou a jovem, fitando-o fixamente. — Você... parece familiar.

Nesse instante, o elevador parou abruptamente. As pessoas olharam instintivamente para fora.

— Droga — resmungou ele.

Ainda estavam longe do andar de Russell... Mas não havia alternativa. Se continuasse ali, poderia se complicar.

Era melhor esperar o próximo elevador. E precisava impedir que ela o seguisse; um confronto poderia ferir inocentes.

Vendo que ela tentava falar mais, antes que pudesse continuar a agir sob efeito do álcool, ele pegou o copo de sua mão livre.

— Agradeço, fico com sua gentileza.

Disse isso sem demonstrar gratidão, aproveitando o momento de surpresa da jovem para sair do elevador.

Apesar de o elevador ter parado, ninguém entrou. Ajustou o colarinho com a mão esquerda, que logo pôs às costas, e com a direita balançava o copo quase vazio, saindo com passos calmos, como um garçom.

Sabia que não passava de uma garota bêbada e inocente. Mas seu instinto de cautela, cultivado desde a infância, impedia-o de consumir alimentos ou bebidas de origem duvidosa. Seja chá, vinho, remédios ou comida, só em companhia de amigos confiáveis — ou, ao menos, daqueles que não o drogariam.

Infelizmente, amigos assim lhe eram raros.

— Podem sair, senhores — chamou ele, olhando para o corredor à frente. — Cheguei. Satisfeitos?

Quando as portas se abriram e viu o corredor vazio, logo compreendeu que havia uma armadilha.

Mas precisava sair. Ou aqueles à espera poderiam recorrer a métodos mais violentos para impedir seu avanço até Russell — como cortar os cabos do elevador.

Para proteger os inocentes que estavam com ele, só restava sair enquanto o elevador estava parado.

Quando a música abafada se afastou, uma voz surda, como se viesse de dentro de um balde metálico, soou:

— Sabia que escolheria o elevador, descendo do topo... Invasor.

Seguindo o som, viu um garoto magro.

O menino usava uma máscara de ferro, estava de frente para ele, mãos atadas atrás das costas. Da máscara, lampejavam luzes vermelhas.

— Seus padrões são fáceis de prever. Como uma criança que deixa o melhor pedaço do prato para o final.

De cada lado, fileiras de ciborgues armados com bastões elétricos estavam imóveis como anfitriões.

Em silêncio, ele colocou um monoculo verde-escuro. O visor tático marcava assinaturas térmicas e identificava cada pessoa.

Os seguranças eram robustos, todos com chips, sem registros de mortes ou crimes. Alguns foram contratados, outros subornados, outros ainda enganados — mas todos eram “escudos”, escolhidos por quem conhecia as leis da Ilha da Felicidade.

Enquanto fossem cidadãos comuns, sem armas letais, se um executor os ferisse gravemente ou matasse, seria processado por homicídio. Só poderia reagir com igual gravidade caso sua vida estivesse realmente em risco.

Tudo o que podia fazer era transmitir os dados deles para Corneta. Seriam marcados e monitorados pelo sistema do Grupo Celestial, e só isso.

Essas eram as regras da Ilha da Felicidade. Salvo flagrante, não se podia responsabilizar “civis” depois. Mesmo sabendo de suas ligações com organizações, era proibido prender, interrogar ou vasculhar suas memórias.

Em suma: se a Seção de Execução não tivesse provas concretas, não podia incomodar os trabalhadores.

Afinal, ninguém sabia se um dia poderia estar no mesmo lugar. E ninguém sabia se, no futuro, esses homens poderiam ser colegas.

Os homens à sua frente, além dos bastões, tinham os implantes de força e arremesso desativados — só os sistemas que os tornavam mais resistentes ainda funcionavam. Pareciam toscos pedaços de ferro.

Mas isso era o mais perigoso.

Se fosse um executor comum, estaria perdido. Encurralado por quase trinta brutamontes armados com bastões elétricos, sem poder usar força letal — seria impossível escapar.

Felizmente, ele era o Invasor.

E, por isso, até se sentiu aliviado.

Tinha capacidade de eliminar todos ali facilmente — ou até dez vezes mais, se usasse o chip de Corneta, poderia derrubar todo o prédio. Mas havia inocentes demais no edifício, e seus poderes não distinguiam amigos de inimigos.

Se alguém sacasse uma arma, ele seria obrigado a reagir e acabaria atingindo civis: paralisia, surdez, hemorragias, ataques cardíacos, falhas em próteses vitais, órgãos artificiais paralisados — até mortes instantâneas.

Mesmo que não fosse responsabilizado — e, pelo seu histórico, nem seria suspenso —, ele próprio não se perdoaria.

Afinal, seu velho adversário sabia bem de seu caráter, padrões e habilidades, e por isso armava tal cilada.

— Sabia que seriam vocês... Cortina da Ignorância.

Suspirou e parou onde estava.

Como membro mais ativo da Seção Especial de Execução, participando das operações mais perigosas e sendo sempre o “MVP” — o “cão mais fiel” —, o Invasor era notório na Cidade Baixa. Todo grupo já teve alguém capturado ou morto por ele.

— Embora confundam ele com Corneta, era um cervo macho.

Na Cidade Baixa, muitos queriam matá-lo. Mas os chefões mais espertos sabiam que eliminar apenas o Invasor não traria resultado — afinal, era só um operário.

O objetivo era destruir o símbolo que ele representava.

Não bastava matá-lo num beco qualquer.

A Seção de Execução seguia a proporção padrão de cores: 1:2:7. Dez por cento eram de branco absoluto, íntegros e confiáveis. Vinte por cento eram “pretos”, ligados aos interesses da Cidade Baixa ou de empresas da Alta. Ou infiltrados, ou totalmente corrompidos. Os restantes setenta por cento eram “cinzas” — tentavam manter-se limpos, mas não resistiam sempre às tentações.

Na maioria das vezes, eram confiáveis, mas pelo preço certo podiam ser comprados.

O Invasor era da elite dos dez por cento “mais brancos”.

Sua postura era hostil até com o próprio conselho da empresa. Recebia ordens absurdas com xingamentos e recusava tarefas.

Desprezava a massa estúpida e míope, detestava os chamados “heróis”, que chamava de “loucura dos tolos”. Chamava os habitantes da Cidade Baixa de “escória”, cheios de criminosos, covardes e trapaceiros; os diretores, de “sanguessugas”, “exploradores sem alma”.

Porque, sempre que abria a boca, era para xingar.

A Seção de Execução era a única instituição que respeitava, dizendo: “é um esgoto, mas tem gente que quer fazer o certo”. Por isso, aceitava missões perigosas, para protegê-los.

Apesar de sua luta exemplar contra o crime, poucos o consideravam um herói — e esses poucos também eram alvo de seus insultos.

Quase todos queriam distância dele, muitos o respeitavam, tantos outros o odiavam.

Na Ilha da Felicidade, o temor a ele era generalizado — muitos achavam que ele próprio era o louco.

Ele sabia disso tudo. E não se importava em discutir, pois não via sentido nisso.

Mas todos concordavam numa coisa: ele não podia ser comprado.

Por isso, derrotar esse alvo teria um significado especial.