Capítulo Sete: O Medo de Russell

No auge da raiva, do medo e da obsessão de Russel, uma tela luminosa cruzou sua visão. Não era, evidentemente, nenhum tipo de sistema milagroso ou dom especial. Tratava-se do chip implantado em sua nuca, que havia detectado a possibilidade de uma sobrecarga emocional e lhe enviava um alerta.

"Detectada possibilidade de sobrecarga emocional. Alerta. Por favor, respire profundamente."
"Alerta: em caso de sobrecarga emocional, pode ocorrer desmaio súbito."
"Por favor, zele pela sua segurança psicológica e de terceiros. Em caso de necessidade, contate a Associação de Psicoterapia. Detectando aterrissagem iminente. O psicólogo mais próximo: Dr. White, sudeste, a 13 km, contato..."

Com um gesto mental, Russel afastou todos os avisos. Restou apenas o alerta piscando em sua visão, enquanto uma música suave buscava acalmar seus sentidos — uma peça de piano, uma gavota. O Mal-Dia, com as pernas cruzadas, observava Russel em silêncio, a cabeça levemente inclinada, como quem pondera algo.

Após alguns segundos de contato visual, Russel fechou os olhos. "Controle Emocional Próprio" era disciplina obrigatória em todas as graduações universitárias, e ele obtivera nota S nessa prova. Logo, o brilho verde que tremeluzia em seus olhos se dissipou.

Só então o Mal-Dia voltou a falar: "Eu não sei. Mas tenho uma hipótese.

"Esses quatro membros ingressaram na organização há trinta anos, todos figuras importantes no setor de logística, infiltrados em diferentes ilhas flutuantes, vivendo vidas distintas. Se há um ponto em comum entre eles, é que todos se relacionavam com a mesma pessoa.

"Teu pai. Aquele homem, codinome 'Bispo', meu antigo mestre.

"Vinte anos atrás, ele traiu a Torre de Babel e a Igreja Cibernética. Para provar sua lealdade, destruiu raros registros históricos e buscou refúgio com a Ampola Biomédica. Desde então, está desaparecido.

"— Não há provas, mas eu desconfio dele. Sempre desconfiei dele."

O grande cão branco, de pelos imaculados, com espírito de Samoieda, olhou Russel nos olhos e, palavra por palavra, disse: "Tendo traído uma vez, por que não trairia de novo?"

Russel permaneceu calado por alguns segundos antes de erguer novamente o olhar para o Mal-Dia. Em meio à torrente de pensamentos, compreendeu o propósito tanto do Mal-Dia quanto da Torre de Babel ali.

Tratava-se de um teste. Um uso. E, ao mesmo tempo — um convite.

Como Mal-Dia dissera, Russel não era como a mãe... ele possuía um chip.

Mais ainda: formou-se pela universidade mais renomada, teve como orientador o diretor da Faculdade de Segurança da Informação e Inteligência, e ocupa um cargo técnico de destaque no Grupo Lumina. Suas relações pessoais eram límpidas, inatacáveis, aptas a resistir a qualquer investigação.

E é exatamente essa reputação imaculada que representava seu valor. Juntamente com o convite para participar da vingança e integrar a organização.

De outro modo, mesmo que sua mãe fosse também parte da Torre de Babel, Mal-Dia não teria obrigação de lhe explicar tanto.

"Então," Russel disse suavemente, "por que eu deveria me unir a vocês?"

"Vais me obrigar pela força? Ou pretendes me convencer com grandes ideais? Ou talvez me seduzir com promessas de recompensa? Ou ainda, seria um dever inscrito no sangue?"

"Nada disso."

Para surpresa de Russel, Mal-Dia respondeu sem hesitar.

Um leve sorriso curvou seus lábios: "Porque és filho da 'Doutora'... Embora carregues traços daquele homem, sem dúvida és uma boa pessoa.

"Portanto, não somos nós que o buscamos. Mais cedo ou mais tarde, tu nos procurarás.

"Até lá..."

No ambiente cada vez mais rarefeito, Mal-Dia parecia completamente à vontade.

Ele atirou displicentemente a xícara coberta de gelo para trás, descartando-a pela fenda do vidro.

Deu uma risada baixa: "Espero que não tenhas esquecido que ainda resta um criminoso nesta aeronave.

"— Leva tua espada. É uma arma psíquica; mesmo sem teres despertado poderes, basta ter aptidão para liberar força suficiente para decapitar facilmente alguém, escondendo assim tua verdadeira habilidade. Qualquer emoção intensa pode ativá-la."

"Mas eu não sei manejar uma espada."

Russel sentiu a necessidade de esclarecer isso. Inspirou fundo e murmurou: "Jamais lutei com armas, nunca combati ninguém."

Nunca, nem nesta vida, nem na anterior, Russel sequer brigara fisicamente, quanto mais matara alguém com uma espada.

Mal-Dia apenas assentiu: "Eu sei. Mas não temas, pois te ajudarei."

"Vais usar aquilo de antes...?"

Russel logo entendeu. Mal-Dia queria que ele brandisse a espada diante do comandante, enquanto ele mesmo executaria o criminoso à distância com seu estranho domínio da lâmina.

...Que dupla farsante.

Russel franziu a testa.

Mas Mal-Dia confirmou: "Exato.

"Vai depressa. Esse sujeito ainda está no cockpit. Se perceber que seus cúmplices morreram e não há saída, pode tentar algo contra o comandante. Se isso acontecer, todos os passageiros da aeronave estarão em perigo."

Olhando Russel, Mal-Dia ergueu uma sobrancelha, divertido: "Não irás exigir que eu, um foragido condenado à morte certa se capturado, me exponha em público, arriscando tudo, só para salvar a todos?"

"...Claro que não." Russel inspirou fundo novamente. "Não sou do tipo que se sacrifica com o esforço alheio."

"Assim está bem."

Sorrindo, Mal-Dia puxou Russel do chão — ele arfava, tonto e gélido, as mãos arroxeadas pela falta de oxigênio. Sentindo o frio de Russel, Mal-Dia ergueu as sobrancelhas, surpreso.

...Preferes congelar e sufocar a deixar de perguntar o que precisa?

Contudo, não disse mais nada. Apenas guiou Russel, trôpego e entorpecido, até a porta, abrindo-a para lançá-lo sem dó ao corredor.

Mal-Dia enfrentou a ventania que rugiu na abertura como um espectro, manteve o sorriso habitual, acenou para Russel e fechou novamente a porta.

O ar quente do corredor, para Russel agora gelado, parecia escaldante, como mergulhar as mãos em água fervente no inverno. A mão direita, que empunhava a adaga, estava tão rígida que não conseguia nem abrir os dedos.

Mordendo os lábios ressecados e frios, Russel respirou fundo o ar renovado.

Levou quase meio minuto para se recompor.

A visão ainda turva... mas não podia hesitar.

Se o criminoso percebesse que estava encurralado, centenas de vidas estariam em risco.

Sentia o coração disparado...

Não apenas pelo oxigênio escasso... mas pelo nervosismo.

Do outro lado havia armas de fogo, ele só tinha uma adaga comum.

Seus poderes recém-despertos só serviriam para um ataque surpresa. As pernas mal o sustentavam, impossível enfrentar armas de frente.

O plano era simples: Russel se exporia, fingiria lutar, e Mal-Dia, à distância, decapitaria o criminoso no cockpit. Se Mal-Dia o traísse, fugisse ou algo desse errado, Russel estaria condenado.

Mas...

Não era essa sua única saída.

Se Mal-Dia não temia morrer na queda da aeronave nem ser encurralado, certamente tinha como escapar antes da aterrissagem.

Se Russel implorasse, talvez em respeito à mãe, ele o levaria junto.

Garantia cem por cento de sobrevivência para si mesmo.

Ou, arriscando a própria vida, salvaria a todos.

"— Torna-te um herói, Russel."

A voz de Mal-Dia ecoou-lhe como uma alucinação.

"Que se dane o teu pai..."

Russel rangeu os dentes, praguejando baixo.

Agora entendia o que Mal-Dia quis dizer.

Bastava aparecer em público, com testemunhas, e, com a ajuda de Mal-Dia, matar o último criminoso... então, os outros três, mortos do mesmo modo no quarto, seriam automaticamente creditados como suas vítimas.

Mesmo sem saber esgrima, sem jamais ter matado, Russel seria celebrado como "herói".

Um herói falso. Um baluarte de vidro.

...E sentia medo.

Russel estava sinceramente apavorado.

Temia levar um tiro do criminoso nervoso, temia que o comandante morresse e a aeronave caísse, temia fracassar e criar problemas futuros, temia que Mal-Dia o traísse e fugisse sozinho.

Centenas de vidas — e a sua própria. Pensando egoisticamente, até sua felicidade futura.

Desistir, falhar, ser traído... qualquer deslize poderia provocar tragédias.

A pressão era tamanha que seus dedos formigavam, as pernas bambearam, a respiração acelerou, as faces coraram.

O coração golpeava o peito, tão forte que ouvia as batidas, sentia o eco no tórax.

Por que eu?

Mas...

Por alguma razão, não conseguia ignorar.

Apertou a adaga e, cambaleante, correu para a cabine do comandante.

Nesse momento, a sirene soou.

O coração de Russel gelou.

...Será que cheguei tarde?

A aeronave sacudiu e inclinou-se violentamente — as pernas ainda fracas, Russel foi lançado contra a parede oposta pela força do movimento.

A dor interrompeu seus devaneios, devolvendo-lhe a lucidez.

Sem esperar a estabilização, ou a calma voltar-lhe às pernas, Russel ergueu-se apoiando-se nas portas fechadas das cabines de primeira classe, avançando passo a passo até a cabine.

Menos de cem metros, mas parecia interminável.

Enfim.

Sem emitir som, respirando ofegante, Russel parou diante da porta do comandante e apertou a adaga.

— E então, ouviu-se claramente, lá de dentro, o ruído de alguém engatilhando uma arma.