Capítulo Trinta e Cinco: Ao Matar, Certifique-se de Dar o Golpe Final

Boas pessoas... devem ser apontadas por armas?

Embora fosse outro mundo, Russell não pôde deixar de achar aquilo ridículo.

"Eu não os matei agora há pouco."

Ele abaixou o olhar, ergueu as mãos e falou suavemente: "Pode me dar uma chance?"

"Chance? Quem se importa com você? Não fui eu quem te impediu de matá-los."

O barman mascarado com um sorriso, tão alegre quanto o rosto de sua máscara: "Se fosse um dos inferiores, tudo bem. Mas você, sendo um herói, atacado, agindo em legítima defesa... Por que não os matou?"

"É medo de ser preso? Medo de multa? Medo de complicações? Não quer decepcionar as crianças?"

"Ou será... que você está apenas com medo?"

Olhando para Russell, o barman riu: "No fim das contas, você é um covarde, não é?"

Russell permaneceu em silêncio.

"...Aqui é a Cidade Alta. Você tem um chip, não tem?"

Ele fechou os olhos e murmurou: "Se você me matar aqui, também será exilado."

"Troca justa. Eu sou um lixo, já roubei, pus fogo, briguei... também já matei, e mesmo assim escapei da punição. Já devia estar morto há tempos... Se trocar a minha vida pela sua, um figurão desses, acho que vale a pena."

O barman falou calmamente, sem hesitação: "Sem contar que o chefe vai cuidar da minha família. Seja exilado ou morto pelos inferiores aqui — não perco nada. Quem perde é você."

"...Um figurão, é?"

Russell soltou um suspiro leve, murmurando: "Eu não sou ninguém importante."

Cambaleando, endireitou-se.

Ergueu o peito, encarando o cano da arma — chamas verdes foram surgindo lentamente em seu olhar.

"É claro que é importante. Você é um 'herói'!"

O barman gargalhou: "Ainda não teve tempo de aproveitar o poder, de inventar uma desculpa para eliminar quem quiser? Que pena!"

O olhar de Russell, inabalável e ingênuo — bastava ver para causar repulsa.

Se ambos matam, por que ele pode ser um herói... e eu tenho que morrer?

Um ódio genuíno e sem rumo aflorou, reunindo-se à frente, concentrando-se em Russell.

Sem hesitar, ele disparou contra Russell.

Era um projétil pequeno — não letal, provavelmente nem causaria morte imediata mesmo se atingisse um ponto vital.

Claramente, era uma bala paralisante ou venenosa, feita para ficar no corpo, torturar por muito tempo ou incapacitar a vítima rapidamente sem alarde.

No aposento escuro, o barman viu claramente o tiro atingir Russell.

Russell cambaleou, soltou um gemido abafado, ajoelhou-se e fechou os olhos.

Os quatro guarda-costas altamente modificados já haviam se recuperado.

Não tentaram se ocultar novamente, mas viraram-se para o barman e perguntaram: "Tudo certo, senhor Barman?"

"Eu dou conta, não se mexam, fiquem de olho na porta... vou forjar a cena do crime."

O chamado "Barman" ordenou.

Inspirou fundo e aproximou-se lentamente de Russell.

A um passo de distância, parou.

"Seja rápido."

Um dos guarda-costas falou friamente: "Precisamos sair."

"O que está esperando?"

Outro disse, ainda mais gélido: "Seus crimes já foram expostos, hoje morra ou não, não escapa... Não vai tentar fugir, vai?"

"...Eu não posso fugir. Eu sei disso."

Murmurou, apertando o gargalo quebrado da garrafa, aproximando-se de Russell.

Sob a máscara, o olhar do barman era complexo.

Medo, ódio, compaixão, lembrança, arrependimento... tudo passava rápido.

Por fim, restou apenas a crueldade. A crueldade de quem decide tirar uma vida.

Não era a primeira vez que sentia isso.

O barman cuspiu em Russell, que estava de olhos fechados, aparentemente sem forças para reagir.

Sua voz, rouca e sombria, soou sem disfarces pela primeira vez: "Agradeça por eu te dar uma morte limpa..."

Como se buscasse coragem, o barman gritou alto.

"—Morra!"

Ergueu alto a garrafa quebrada, empunhando-a ao contrário, visando a têmpora de Russell!

Mas, naquele instante, Russell abriu os olhos de repente.

"Ping—"

A adaga ensanguentada, empunhada ao contrário, subiu como um raio, desviando a garrafa da mão do barman, despedaçando-a ainda mais.

Entre os cacos de vidro que voavam, a pupila vertical verde de Russell brilhava como uma chama.

Com sua velocidade de reação anormalmente elevada... o tempo ao redor parecia desacelerar.

Ele não havia sido atingido — usou o "Artefato Inexistente" para bloquear a bala.

Ao aceitar a possibilidade de matar ou morrer.

O pescoço de Russell mostrava um leve corte, como se tivesse sido degolado.

E uma lâmina vermelha de energia surgiu instantaneamente do punho da adaga!

Na brecha deixada pelo barman ao ter a mão afastada.

Russell empunhou a "Decapitação do Santo" com a direita, enquanto a esquerda apoiava, unindo forças.

Cravou a lâmina escarlate no abdômen do barman e rasgou até o peito.

Diferente do que ocorreu no dirigível, agora a lâmina era mais afiada, mais letal... e mais silenciosa.

Russell empurrou o barman, lançando seu corpo aos quatro.

Ao mesmo tempo, abaixou-se e correu à volta do quarto em alta velocidade, balas perseguindo-o de perto.

Não demorou para encontrar uma oportunidade.

Transferiu a lâmina da mão direita para a esquerda e, com um movimento súbito, perfurou!

A lâmina atravessou as costas de um deles, saindo pelo peito — como uma presa escarlate.

Agarrou a mão do alvo, abrigando-se atrás dele, e disparou contra os outros três.

Mas, para surpresa de Russell... as balas não atravessavam as defesas cibernéticas.

Só rasgavam o traje preto, revelando metal por baixo.

Agora entendia por que atiravam em espaço tão apertado sem medo de ricochete.

Russell mudou de estratégia.

Acionou o mecanismo de emergência no braço esquerdo — usado para liberar granadas em caso de falha.

Granada de fumaça, de luz, de choque.

Acionou três vezes, lançando os três tipos de granada em sequência.

Naquele momento, poderia simplesmente usar o corpo como escudo, sair pela porta e evitar mais mortes...

Mas...

...Eu realmente devo te agradecer, Barman.

Porque você me deu uma lição valiosa...

Agora, numa situação ainda mais perigosa que no dirigível, onde um erro significaria morte imediata... finalmente toda esperança ingênua de Russell se dissipou.

Talvez porque, no dirigível, Russell nunca se sujara de sangue de verdade.

Mesmo diante do sequestro, sua atitude não era tão resoluta.

Mas agora, o sangue escorrendo de sua cabeça lembrava-o claramente...

Ele já estava enredado na teia de poder e conspiração, longe da estufa segura de dias atrás.

E as palavras do "Barman" foram um alerta sincero:

Inferiores não podem matar, Cotovia não pode matar, mas...

—Russell, como "Herói", pode.

Diferente do Barman.

Ergueu a lâmina em silêncio, os olhos verticais brilhando em verde sombrio.

Era a luz do poder psíquico, ativada em meio à emoção extrema!

Russell soltou a mão de repente.

Mas a "Decapitação do Santo", que segurava, não caiu ao chão.

Mal começara a cair, parecia ser segurada por uma mão invisível.

Russell apenas simulava segurar o ar, escondido atrás do corpo, olhos fechados.

A mão invisível que empunhava a lâmina avançou velozmente—

Russell, como uma criança com uma "espada de ar", desferiu três golpes no vazio!

Junto à explosão da granada de luz, surgiram cortes tortuosos, sangue jorrando — e três cabeças voando.

A mão invisível era firme e precisa, decepando as cabeças com facilidade.

Quando Russell abriu a mão de novo, a "Decapitação do Santo" voltou a ele.

Diferente do método desenvolvido por sua mãe para salvar vidas.

O mesmo poder psíquico, nas mãos de Russell, evoluíra de modo oposto.

Por precaução.

"Preciso garantir."

Disse suavemente.

Russell pisou em cada cabeça caída, cravando a lâmina pelo olho esquerdo até o fundo.

O homem perfurado pelas costas, usado como escudo, foi tratado com ainda mais rigor. Decapitou cuidadosamente, perfurou o olho esquerdo, certificando-se da morte.

Por fim, o "Barman", cortado do abdômen ao peito e metralhado pelos próprios colegas.

Ele havia desmaiado, mas o olho trêmulo denunciava que ainda não estava morto.

Então.

Um golpe rápido e preciso, atravessando o olho esquerdo.

O "Barman" nem sequer se debateu, apenas estremeceu e perdeu a consciência.

"Uff..."

Russell recuou dois passos, inspirando fundo.

Ainda sentia a cabeça atordoada pelo golpe anterior.

Era a primeira vez que tirava vidas completamente.

Mas, surpreendentemente... não sentiu peso algum.

Não teve ânsia de vômito, nem tremores.

Não surgiu um aviso de experiência, nem calor pelo corpo.

Sem medo. Sem alívio. Sem alegria. Sem remorso.

Foi fácil demais. Sua mente estava calma demais.

A ponto de... sentir um vazio estranho.

Como um vaso de flores esvaziado, sem água nem flores.

Ali, oco, atraindo o olhar como um buraco negro.

"...Heh."

Russell segurava a "Decapitação do Santo", agora retraída em adaga, seu olhar frio voltando ao normal.

Tocou a ferida na garganta, já cicatrizando, e, em meio ao sangue, sorriu de repente: "Que coisa."

Com um murmúrio sonolento, acariciou a arma em mãos, sentindo o ânimo acalmar.

A arma que ceifou quatro vidas agora lhe transmitia uma sensação reconfortante de segurança só de segurá-la.

"Afinal, não sou tão... bom quanto pensava."

Russell murmurou baixinho.

Instantes antes—

Crac— crac— crac—

Como pintinhos rompendo a casca, ou vidro rachando, soou um estalo.

Nítido, porém não quebrado; as fissuras se espalhavam, mas ainda não havia renascimento.

A luz do poder psíquico tremeluziu no fundo dos olhos de Russell, a chama verde pálida oscilando com cada respiração — não a luz herdada da mãe, mas a que ele próprio fazia arder.

Mas essa chama logo se agitou e voltou ao que era, como vela ao vento.