Capítulo Três: O Recipiente Inexistente

— Imbecil, você acabou de estragar tudo.

A voz do capitão soou como uma reprimenda no comunicador de Gatilho. O fone de condução óssea, implantado profundamente no osso da testa, era ao mesmo tempo discreto e funcional em áreas silenciosas sem conexão de rede, e suas conversas eram quase impossíveis de interceptar.

Sem dúvida, era um equipamento proibido. E, ao mesmo tempo, fazia parte do adiantamento generoso oferecido por aquele cliente tão munificente.

— Só queria causar um pouco de incômodo para aqueles engravatados.

O mercenário das Orelhas de Urso, conhecido como Gatilho, resmungou num tom abafado:

— Agora que falei isso, vai ficar como um espinho no coração deles...

Enquanto murmurava, abriu a porta do aposento sem o menor receio.

Não havia necessidade de se preocupar com a força de guarda lá dentro. O vírus de indução fornecido pelo grande chefe, originário da Torre de Babel, era capaz até mesmo de atravessar o mais avançado sistema de proteção ICE.

Na verdade, duas semanas antes, um dos diretores da matriz havia sido atacado pela Torre de Babel. Todos seus guarda-costas foram paralisados por esse vírus, sem exceção. Essa história já se espalhara como fogo entre os mercenários do subúrbio.

Nem mesmo aqueles monstros de aço, com quase 100% do corpo mecanizado, conseguiam escapar dos efeitos desse vírus. Pena que desta vez o vírus vinha com um mecanismo de autodestruição e só podia ser usado nesta missão. Caso contrário, vendê-lo renderia dinheiro suficiente para ele largar tudo e se aposentar tranquilamente...

Clic.

Assim que entrou, Gatilho trancou a porta da primeira classe. O trinco mecânico emitiu um longo alarme sonoro, acompanhado de uma luz vermelha brilhante. Mas, ao passar um cartão magnético preto na maçaneta, o alarme cessou de imediato.

Embora os ocupantes internos não mais oferecessem resistência ou proferissem palavra, sempre havia a possibilidade de alguém passar pelo corredor... Por isso, fechar a porta era necessário.

— Capitão, veja bem... — Gatilho explicou cautelosamente: — Depois de roubarmos as memórias deles, não podemos simplesmente saltar da aeronave. Cair no mar seria morte certa. Temos que nos misturar aos passageiros comuns e desembarcar normalmente.

— Mas se algum passageiro da primeira classe tiver uma posição alta e coragem suficiente para fechar o aeroporto e ordenar a varredura das memórias de todos, corremos grande risco de sermos descobertos.

— E então?

— Por isso eu precisava lembrá-los: se denunciarem o ocorrido, seus superiores desconfiarão que perderam informações importantes, e colegas podem aproveitá-la para atacá-los. Assim, serão forçados a pensar com calma...

— Acha mesmo que quem chegou a tal posição não cogita essas possibilidades? — o capitão resmungou, com evidente desdém. — Está se achando mais esperto que eles?

— N-não, capitão... — Gatilho sentiu um calafrio percorrer-lhe a coluna. Esquecendo-se de qualquer inspeção no aposento, apressou-se a justificar: — Tenho um plano mais profundo... Ainda que eu os tenha advertido, alguém certamente acabará falando. Basta que um deles espalhe o boato de que “alguém na primeira classe teve a memória roubada”, e a desconfiança recairá sobre todo o grupo. Mesmo sem provas, isso é suficiente para criar o caos em Ilha da Felicidade, facilitando a operação dos Corujas...

— Que presunção — cortou o capitão.

— ...Como?

— Você pensa pequeno demais, Gatilho. — A voz no comunicador soou fria e desapontada: — Assim, talvez realmente consigamos sair em segurança. Mas esqueceu o principal: a Torre de Babel não quer discrição, pelo contrário, quanto mais exposição, melhor.

— Impossível! Eles já estão sendo caçados pelos Sete Titãs com todo rigor...

— Porque eles não são meros ladrões de memórias, idiota! Isso é só um pretexto dos elfos... O verdadeiro crime deles é tentar acessar a história!

A voz do capitão elevou-se, transbordando severidade:

— Sua ambição cegou seus olhos, Gatilho. Está querendo roubar meu posto? É por isso que tenta ir além das funções de subordinado e se destacar apoiando outros grupos?

— Não é isso...

— Quer tirar meu lugar? Ou pretende ser conselheiro? Então te digo: sua inteligência não passa de astúcia barata. Ao voltarmos, explique-se pessoalmente ao chefe.

As pupilas de Gatilho dilataram de medo.

Jamais imaginara que a Torre de Babel, tida como um bando de hackers psíquicos e ladrões de memórias, eram, na verdade, os lendários pesquisadores da história...

Estudos sobre história eram terminantemente proibidos; nem mesmo os nobres elfos podiam abordar tal tema. Era o único tabu absoluto, o único crime capital escrito no Código. Bastava tentar organizar cronologicamente obras literárias antigas, ou compilar registros, que era sentenciado à morte. Qualquer tentativa de tocar, conhecer ou estudar a história era punida com a mais severa das execuções.

Tudo o que se sabia do passado era transmitido oralmente e podia ser discutido, mas jamais registrado em papel.

Essa era a morte absoluta: apagar a existência de alguém, fazendo com que todos o esqueçam.

“Se até um peão como eu sabe que a Torre se envolveu com a história, esses figurões da primeira classe sabem ainda mais. Eles vão perceber as falhas em suas palavras, e isso significa que você provou que não somos da Torre. Logo, vão deduzir quem foi que teve suas memórias roubadas.”

— Todos os canais, plano alterado. Vasculhem as memórias dos passageiros da primeira classe, localizem o alvo e me informem imediatamente. Não precisam copiar as memórias, basta sedar o alvo e levá-lo à cabine do comandante. Se necessário, removam seus membros. Todos os outros passageiros receberão injeção de veneno de ação lenta, com efeito em dez minutos.

A voz do capitão soou calma:

— Todos, confirmar recebimento.

— ...Entendido — respondeu Gatilho, rouco.

Ele franziu os lábios, como se engolisse algo picante.

O que dizer... Um pouco de arrependimento.

Por ser tão zeloso, acabou causando problemas...

Seus olhos, ocultos atrás da máscara, tornaram-se sombrios.

Não era ainda um beco sem saída.

Bastava garantir que ninguém sobrevivesse para contar o que disse. Poderia facilmente jogar a culpa nos outros dois...

Desde que o chefe não vasculhasse suas memórias, sua versão seria aceita.

Resmungando, voltou o olhar para o interior do aposento.

No assento da primeira classe, sentava-se uma jovem de orelhas de gato, de aparência delicada e ar gentil. Considerando que os felinos antropomórficos costumavam ser de pequeno porte, talvez não fosse propriamente uma jovem, quem sabe até uma mulher feita.

Trazia dois rabos de cavalo: um mais fino caía sobre o ombro esquerdo, o outro, mais volumoso, descia pelas costas. Parecia ter apenas quatorze ou quinze anos, mas emanava uma aura de ternura maternal e diligente.

No momento, estava de olhos fechados, a cabeça baixa, sentada tranquilamente.

Diante dela, repousava uma caixa aberta.

Dentro, havia uma arma com a trava de segurança desativada.

Gatilho sentiu o coração acelerar.

Conhecia aquela arma.

Pacificadora, uma espingarda portátil. Podia ser transportada desmontada, e depois montada virava um fuzil de grande potência.

O capitão também tinha uma dessas; era excelente para assassinatos.

Na era dos céus, embora os dragões tivessem permitido que os elfos fundassem grandes corporações, não lhes concederam o direito de tirar vidas, nem de criar códigos legais. Mesmo os Sete Titãs não ousavam armar seus exércitos psíquicos com armas letais, limitando-se a dardos tranquilizantes, redes, tasers e armas brancas.

Esse tipo de armamento letal só podia ser produzido, portado e usado por “descodificados” como eles. Exceto diretores e parentes diretos, qualquer outro flagrado portando tal arma era punido com três anos de prisão pela matriz local.

— Maldição... — murmurou Gatilho.

Impossível...

Só conseguiram entrar armados porque os seguranças haviam sido infiltrados por eles dois anos antes.

Mas aquela garota...

Diversas hipóteses cruzaram sua mente: talvez fosse amante de algum mafioso, ou até uma assassina infiltrada... De qualquer forma, ao contrário das aparências, não era inofensiva.

Logo, um arrepio percorreu-lhe a espinha.

— Ainda bem que temos o vírus... — do contrário, se tivesse entrado assim, teria sido morto no ato.

Afinal, ele próprio só portava uma pistola pequena com silenciador.

Com aquela arma, poderia até eliminar o capitão...

A cobiça subiu-lhe à cabeça, e ele estendeu a mão para pegá-la — mas parou subitamente.

Por precaução, retirou sua arma e encostou-a à têmpora da garota.

— Chega de fingimento, já ouviu tudo, não ouviu?

Gatilho rosnou em ameaça:

— Quem é você?

Silêncio.

Passado um tempo, voltou a rir, frio:

— Sendo assim, só me resta matá-la primeiro.

Ainda assim, nada.

Ela continuava de cabeça baixa, tão imóvel que parecia realmente adormecida.

Se não reagia nem agora, não podia ser armadilha.

Gatilho exultou.

Estendeu a mão para tomar o troféu.

Mas, ao segurar a arma, sentiu uma dor gélida e não muito forte no lado direito do tórax.

Olhou surpreso e viu que a garota de orelhas de gato segurava, entre três dedos da mão direita, uma tênue luz fosforescente.

A ponta dessa luz penetrava seu peito direito.

Como um escultor empunhando um cinzel, ou um cirurgião com um bisturi.

Sem hostilidade, sem preparação — um movimento silencioso. Se ela tivesse atingido seu coração ou cabeça não reforçados, talvez nem soubesse como morrera.

Embora não houvesse danos visíveis à roupa ou pele, Gatilho sentia um frio intenso no peito.

Seu sistema interno logo alertou: três lobos do pulmão direito haviam sido seccionados verticalmente.

Nem a roupa, nem os músculos, nem as costelas detiveram o bisturi invisível.

Por sorte.

O pulmão, reforçado anos antes devido ao excesso de cigarro, agora lhe salvava a vida.

Assim que o pulmão direito entrou em colapso, o pulmão artificial esquerdo ativou-se de emergência.

— Uma psíquica ilegal!

Droga, era mesmo do ramo!

— Morra!

A súbita ameaça à vida o encheu de fúria. Com a mão esquerda, desferiu um soco no rosto da garota.

A mão esquerda, reforçada com estrutura de aço, foi potente o bastante para jogá-la da poltrona ao chão, derrubando também a mesa de chá. As delicadas porcelanas despedaçaram-se em estalos límpidos.

Se tivesse usado a mão direita, ainda mais forte, teria esmagado o crânio dela com um único golpe.

A escolha pela esquerda se deu porque Gatilho segurava a arma na direita e não queria danificar sua valiosa conquista — afinal, não havia armeiros especialistas em consertar esse tipo de proibido.

Ainda assim, estava confiante.

Esse soco bastaria para nocautear a frágil psíquica...

— Hã...?

Logo sentiu algo errado.

A sensação do impacto não batia.

Havia, de fato, sentido o soco abaixo da maçã do rosto, acima do queixo... Ouviu o estalo da vértebra cervical e sentiu na mão o “marco” do osso se partindo.

Mas, depois disso, não sentiu resistência alguma.

Era como quebrar um vidro finíssimo — um estalo cristalino.

A figura da “garota” oscilou à sua frente, como uma tela com sinal ruim, transformando-se num jovem de orelhas de gato, maior, mas de feições muito semelhantes.

Um segundo antes, parecia ter recebido um golpe fatal, até a coluna cervical danificada.

Mas agora, o rapaz agia como se nada tivesse acontecido.

Então era isso: poderes metamórficos.

— Este é seu verdadeiro eu, não? — sorriu Gatilho, cruel, erguendo a espingarda recém-conquistada e apontando para o jovem caído no chão, vigilante, mas ainda sem reagir.

— Que tal encerrar isso aqui mesmo?

Aproximar-se poderia deixá-lo vulnerável àquele estranho poder psíquico capaz de atravessar defesas.

Melhor terminar tudo à distância.

Embora a arma pudesse estilhaçar as janelas... com o capitão controlando a cabine, mesmo que o vidro quebrasse, a aeronave não soaria o alarme.

Com um pouco de cuidado, não haveria risco de cair.

Mas, diante dele, o jovem de orelhas de gato, encurralado, de repente sorriu, aliviando um pouco a expressão.

— Está olhando para trás de mim?

A experiência de Gatilho identificou de imediato o ponto de convergência do olhar do outro.

Não, era só um truque, tentando enganá-lo para que olhasse para trás.

A porta estava fechada, e seu ouvido aprimorado por implantes não captara qualquer passo; a cabine confirmava que, desde a decolagem, ninguém entrara ou saíra da primeira classe.

Não podia haver mais ninguém ali.

— Que infantilidade.

Gatilho riu, desprezando.

Detestava tipos que, mesmo à beira da morte, nada diziam, nem suplicavam.

Gente que não reconhecia a própria situação, só de olhar, já enojava.

Sem mais delongas, apertou o gatilho.

Imaginava a cabeça do adversário explodindo sob o disparo, um sorriso cruel de satisfação no rosto.

Mas nada aconteceu.

Ouviu apenas um clique seco, que gelou-lhe a espinha.

Sem munição?

Incrédulo, olhou para a arma, confirmando que estava pronta para disparar.

Só havia uma explicação.

A arma estava descarregada.

Mas que diabo?

Por que abrir a trava de uma arma sem munição?

No instante seguinte, Gatilho perdeu a consciência.

Sem dor, apenas uma vertigem — seu campo de visão subiu a partir dos próprios pés.

Só então viu seu corpo sem cabeça e o homem que se aproximava por trás.

De onde surgiu esse sujeito?

Esse foi o último pensamento de Gatilho.

— Russell... O poder psíquico de sua mãe, o “Vaso do Não-Ser”, não é para ser usado assim.

Como um grande cão branco, um fantasma silencioso apareceu de novo no aposento.

Mas Russell via claramente que ele não empunhava lâmina alguma. Nem sequer qualquer objeto cortante.

Apenas uma canudinho de plástico, usado para beber há pouco.

Ele sequer tocara o grandalhão das orelhas de urso, corpo quase todo mecanizado!

Bastara um gesto à distância e o mercenário, reforçado até os ossos, foi decepado.

O jovem ergueu o olhar para Russell, a expressão agora um tanto complexa.

Diante de seu olhar, Russell, por instinto, deixou escapar um sorriso puro e inocente.