Capítulo 3: Terra do Descanso Eterno

Sob a ameaça das armas, o homem de meia-idade, abastado, sentou-se de volta com relutância, seus companheiros ao lado também recuaram para o canto, largando discretamente as armas que seguravam.

A apreensão tomou conta de Lúcio.

Todos ali se uniram apenas pela adversidade, eram completos desconhecidos, jamais parceiros dignos de confiança; quando a vida está por um fio, nada impede que o inesperado aconteça.

O policial Ângelo olhou para o jovem, perguntando suavemente: “Lúcio, de onde veio sua comida?”

Lúcio hesitou por um instante: “Trouxe comigo.”

Ângelo refletiu: “Era o que eu imaginava. Nossos pertences não sofreram deterioração nem decomposição, dá para perceber até pelas roupas. Creio que o casulo que nos envolveu ofereceu uma proteção especial. Apenas o que estava dentro dele pôde ser preservado; o resto se perdeu.”

O empresário Jorge comentou com voz sombria: “Vim caminhando do lado oeste da cidade, vi destroços de helicópteros e tanques, marcas de tiros e explosões por toda parte. Está claro que, enquanto estávamos inconscientes, algo terrível aconteceu lá fora, inclusive com os animais…”

Num ambiente tão hostil, só a inteligência podia ser aliada.

Compartilhando o que sabiam, os sobreviventes não tardaram a concluir que o mundo diante de seus olhos já não era aquele familiar de outrora. Desde que despertaram do casulo, não sabiam quantos anos haviam se passado no exterior, talvez mais do que podiam imaginar.

Lúcio não sabia explicar as razões de tudo aquilo. O projeto da Aurora Tecnologias fora objeto de pesquisa de seus pais, mas os registros deixados jamais mencionaram algo semelhante.

“Não convém permanecer aqui, mas lá fora há matilhas de cães, então... hm?”

Ângelo pisou em algo no escuro, um estalo agudo que arrepia os ossos.

Todos olharam na direção do som: era um esqueleto coberto por trapos esfarrapados.

“É recente?”

Ficaram surpresos — uma descoberta rara.

Aqui, “recente” era relativo, pois até ali só haviam encontrado vestígios de muitos anos de abandono, enquanto aquele cadáver parecia ter no máximo sete ou oito anos.

O problema era a deformidade monstruosa do esqueleto, além do mofo: ninguém ousava tocar, temendo algum agente patogênico.

“Que coisa horrível!”, exclamou Jorge, nauseado pelo odor pútrido.

Ângelo hesitou, sem saber se deveria mexer no corpo.

Só Lúcio, mais audacioso, aproximou-se e examinou a vítima, encontrando, entre os trapos, alguns pertences: uma faca, um distintivo dourado em forma de árvore e, principalmente, um diário coberto de pó.

“O que está escrito aí?”

Ângelo aproximou-se, iluminando o texto com a lanterna.

Lúcio reparou que as letras eram em chinês.

“4 de maio, um dia grandioso. Recebi o batismo do Deus, vi em sonhos a árvore sagrada, senti o ritmo divino, toquei o extraordinário.”

“Um presente divino, uma dádiva da Sagrada Igreja de Akasha. Achei que, ao dominar o ritmo sagrado, as portas da evolução se abririam para mim. Mas estava errado. Descobri que o ritmo que dominei era equivocado, não me fez evoluir, destruiu-me...”

“Detestava minha aparência deformada. Meus pais e irmã me repudiaram, superiores e colegas me afastaram. Fui jogado na prisão do Tribunal dos Hereges, naquele inferno sem luz, submetido a tratamentos e experimentos sem fim…”

Três simples trechos, mas que deixavam os leitores arrepiados.

Imaginei que encontrar vestígios da civilização humana neste mundo desolado seria motivo de alegria, mas as palavras carregavam um tom sinistro, inquietante.

“Deformidade?”

Todos pensaram, ao mesmo tempo, nos cães monstruosos do lado de fora.

E em outras criaturas mutantes.

Lúcio, por sua vez, recordou os avisos ouvidos no capacete virtual.

Árvore sagrada e batismo.

Dois termos-chave.

“16 de agosto, conheci-a na prisão. Meu Deus, nunca vi alguém tão deformado, mas não a temi, pelo contrário, achei-a bela. Ela disse chamar-se Borboleta. Borboletas são criaturas lindas, mas as pessoas temem seu aspecto ampliado, sem saber que ali reside sua verdadeira, incompreendida beleza.”

“Borboleta ajudou-me a perceber que minha forma atual é a melhor. Aprendi a admirar-me, a beleza da deformidade é embriagante.”

“Quanto mais me entregava à deformidade, mais enxergava a hipocrisia da Sagrada Igreja de Akasha — um deus falso cheio de mentiras! Transformou todos em formas horrendas com o ritmo sagrado, mas agrediu a mim, tão belo! Não merece ser chamado de deus, é um impostor!”

“Preciso escapar, revelar ao mundo meu segredo, espalhar as flores da deformidade em todos os cantos, pela beleza de mim e da Borboleta…”

O diário termina abruptamente, as páginas amareladas manchadas de sangue.

Parecia que o autor enlouqueceu ao final.

Um ser enfermo e deformado, que um dia encontrou seu semelhante e, então, mergulhou numa obsessão por sua própria deformidade, criando até uma nova fé.

“Bah, sem querer perturbar, respeito aos mortos!”

Jorge, assustado, conduziu todos a uma reverência diante do esqueleto.

Lúcio, espantado, percebeu que aquele mundo não era só ruínas.

Em lugares ainda não explorados, havia vestígios de civilização!

“Vejam, não há apenas um cadáver aqui.” Ângelo vasculhou o templo abandonado: por toda parte, esqueletos deformados — crânios incompletos, colunas vertebrais com vinte vértebras extras, outros com uma terceira mão, grotescos.

Mais de vinte cadáveres, impossível identificar a causa da morte.

Lúcio examinou-os: cada um usava um distintivo dourado em forma de árvore.

Mas todos estavam riscados com instrumentos cortantes.

Era claro o ódio daquele grupo pelo símbolo que carregavam.

“Aqui também há uma estátua!”

Jorge apontou para o fundo escuro: “O que é isso?”

A luz da lanterna revelou uma escultura antiga e mutilada: um enorme arcanjo de seis asas, cujos membros se ramificavam como galhos e raízes de uma árvore, o corpo liso gravado com símbolos misteriosos.

O que mais chamava atenção eram as palavras escritas sobre a pedra.

“Impostor!”

“O deus falso que nos traiu!”

“O monstro que profana a fé, devia ser como nós — deformidade é a verdadeira beleza!”

Loucura absoluta.

Atrás da escultura, uma passagem secreta, provavelmente a porta dos fundos do templo.

No puxador, sangue coagulado; pegadas no chão.

“Parece que eram hereges, enquanto a igreja dominante aqui se chama... Sagrada Igreja de Akasha. Vieram por uma obsessão insana, alguns morreram neste templo, outros escaparam.” Lúcio analisou.

“Além disso, o templo está muito bem preservado, deve ter uns dez ou quinze anos.” Ângelo comentou em voz baixa.

Jorge e os outros ficaram perplexos: enquanto a cidade ao redor está erodida, ali surge um prédio recente, algo muito estranho.

“De qualquer modo, podemos sair por aqui.” Ângelo sugeriu: “Evitemos os cães, vamos procurar as fontes de luz.”

Sim, por ora, a única esperança era a luz.

Todos se dirigiam para ela; se houvesse outros sobreviventes na cidade, se encontrariam no destino — talvez até reencontrassem antigos conhecidos ou parentes.

“Vamos, todos já descansaram, hora de prosseguir.” Ângelo, notando o nervosismo geral, ordenou: “Se ficarmos, morreremos de frio. O de sempre: eu na frente, homens comigo, Jorge fecha o grupo. Idosos, estudantes e mulheres ficam no centro, atentos.”

Nenhuma objeção, nem do abastado homem de meia-idade, que seguiu o grupo.

Antes de partir, Ângelo olhou para Lúcio: “Vem conosco?”

Lúcio hesitou, depois assentiu.

Ângelo acenou: “Cuide-se.”

Empurraram a porta dos fundos do templo e, cautelosos, avançaram pela rua deserta, evitando de fato as matilhas de cães, caminhando por mais de seis horas.

Lúcio percebeu que todos estavam calados, exceto o homem abastado que insistia em comprar sua comida, cercando-o com alguns colegas, provocando até conflitos.

Mas havia algo a celebrar: Lúcio passou pelo condomínio Imperial Ginza, na Avenida Huaisi.

Era o imóvel escolar do Colégio Pico, onde muitos colegas de Heitor moravam, e ali havia sinais de luta e vários cadáveres de animais.

Alguém esteve por ali, talvez Heitor.

Isso trouxe algum conforto a Lúcio, esperançoso que o amigo estivesse bem.

Quanto mais se aproximavam da luz, mais densa era a névoa; há pouco, alguém quase caiu numa fenda, mas Ângelo, ágil, salvou-o a tempo.

No cenário atual, ninguém sabe se será possível retornar ao mundo de antes; na verdade, Ângelo nem precisava manter o papel de policial, mas ainda assim guiava e protegia o grupo, mesmo exausto.

“Cuidado, todos.” Ângelo indicou que o grupo permanecesse atrás dele; sozinho na dianteira, cambaleava.

“Hipoglicemia?”

Lúcio percebeu sua exaustão e lhe ofereceu um pacote de bolinhos.

Ângelo ficou surpreso, mas empurrou a mão de volta: “Guarde para você.”

De imediato, todos olharam para os bolinhos. Quando o homem abastado tentou se aproximar para tomar, Jorge alertou: “Pare, olhem à frente.”

Sentiram o calor — o ar gélido já não os fazia tremer, as raízes atravessando o solo eram quentes como carvão, servindo de abrigo.

A luz atravessou a névoa, iluminando o cemitério silencioso à frente.

Tinham chegado a um campo de sepulturas.

“Ei, achamos a luz, vencemos, certo? Não conseguimos sair por causa de algum erro do jogo; quando voltar ao mundo real, vou processar a Aurora até à ruína!” O homem de meia-idade, convicto de que tudo era um jogo, se adiantou.

Ângelo, resignado, sinalizou para que todos o seguissem.

“Olhem, o que é aquilo!”

Alguém, debilitado, apontou.

Lúcio voltou-se: no cemitério, erguia-se um enorme monumento.

Ângelo chamou os demais para examinar: na escultura, uma inscrição desgastada.

“Cadáveres alimentam a primavera, espalhando flores e brisas suaves. A luz do sol perfuma, flores como estrelas iluminam a morte, zombando dos vermes que rastejam na terra.”

Lúcio recitou suavemente as últimas palavras: “Terra do além, zona proibida da vida.”

O significado oculto era inquietante; os sobreviventes sentiram calafrios, como se se aproximassem de algum tabu terrível.

“Hahaha, finalmente achei! Eu achei!”

Adiante, o homem abastado gritava de alegria.

O grupo trocou olhares e o seguiu: numa ruína, um enorme casulo pendia, alvo e imaculado no escuro, um tesouro esquecido no fim dos tempos.

O homem ajoelhou-se diante dele, maravilhado.

A maioria não via ali uma chance de voltar ao real, pois todos haviam saído de casulos como aquele, preferindo acreditar que ali dormia mais um sobrevivente.

“Como alguém ainda não saiu? É um parto difícil?” Jorge aproximou-se: “Por que não saiu do casulo?”

“Que parto difícil, fala sério.” Lúcio não soube responder.

“Quero sair! Vou sair!”

Um rapaz correu, rasgando o casulo feito louco.

Alguns se entreolharam, pensando que ali haveria comida, e avançaram juntos.

A seda foi arrancada e, dentro do casulo, dormia uma jovem de vestido branco, cabelos negros caindo como cascata, rosto sereno e delicado, pele alva como neve, mãos cruzadas no peito, como em oração.

A imagem lembrava um afresco milenar, de realismo impressionante.

Num mundo desolado, a jovem dormia no casulo.

Uma aura misteriosa pairava.

O rapaz ficou extasiado diante de sua beleza sagrada, sem conseguir respirar, admirando seus traços sedutores, perdido.

Lúcio, ao ver o casulo aberto, sentiu ânsias de vômito.

Sim, lembrou-se.

Antes, trabalhara num crematório suburbano, vira muitos cadáveres podres; aquele odor era inconfundível, marcando a alma para sempre.

Pressentiu o perigo, mas era tarde.

Ao contato com o ar, a jovem do casulo secou instantaneamente, como uma múmia milenar, tornando-se um espectro terrível, abrindo os olhos sombrios.

Num estalo, a cabeça do rapaz foi esmagada como um melão, sangue espesso misturado ao cérebro jorrando como uma fonte, respingando nos rostos atônitos dos presentes.

Restou apenas o corpo decapitado, tombando rígido.

Uma gota de sangue atingiu o rosto de Lúcio, seu coração disparou, suor frio escorrendo.

Alguém fora morto.

【Voto de recomendação】【Voto mensal】