Capítulo 10: O Dentista

Yoshibe Ono foi trazido para dentro por dois policiais militares, com correntes nos tornozelos, parecendo uma pessoa comum.
— Pendurem-no, pendurem-no — ordenou Gu Zhiyan.
Os policiais rapidamente ergueram os braços dele, prendendo-os às correntes de ferro que desciam do teto.

Seguiu-se então o procedimento habitual: o chicote foi mergulhado em água salgada e começou-se a flagelação sem maiores perguntas.
Fazer perguntas?
Não havia pressa.
Se apanhasse e ainda assim não falasse, sem apanhar é que não falaria mesmo — talvez até inventasse mentiras.
Se falasse sem apanhar, ao ser flagelado confessaria ainda mais depressa.
Portanto, melhor bater primeiro e perguntar depois.

O estalo ecoou.
— Aaah! —
O chicote desceu, e os gritos de dor começaram.
Com apenas uma peça de roupa íntima, o corpo de Ono logo exibia vergões ensanguentados.
Os policiais batiam com brutalidade, todos eles de formação militar, e a força desferida fazia com que o som do chicote e os gritos de dor deixassem Zhou Qinghe plenamente ciente da crueldade do trabalho de contraespionagem.

— Fique atento — advertiu Gu Zhiyan —, se achar que há risco de ferimentos graves, deve intervir imediatamente.

Na visão de Zhou Qinghe, a situação já era perigosa o suficiente...
Do ponto de vista médico, se tais feridas não fossem tratadas rapidamente, o risco de infecção seria altíssimo.
Afinal, estavam numa prisão!
Agora ele entendia por que era tão fácil morrer ali dentro.
Com ferimentos extensos no peito e nas costas, pele lacerada, jogados no chão da cadeia, era praticamente uma sentença de morte.

Mesmo assim, ele não interrompeu — afinal, quem não tem seus próprios motivos?
O sujeito teve a audácia de vir ao nosso território assediar mulheres decentes; eu mesmo faço questão de castigá-lo.

Em poucos minutos, o corpo de Ono já estava massacrado.
Ele gritava de dor, lançando insultos entre as súplicas, dizendo repetidas vezes que não sabia de nada.

— Basta.
— Continue gritando, mas lembre-se de que somos da Seção de Operações Especiais, não da polícia comum.
— Se tem algo para dizer, diga; se souber, fale. Você sabe o que quero ouvir.
— Se não quiser falar, tudo bem. Temos tempo. Sete anos. Nosso setor de interrogatórios tem toda a paciência para se divertir com você.

Gu Zhiyan dispensou os policiais, aproximou-se de Ono e segurou-lhe o rosto, olhando nos olhos com um olhar austero e impiedoso, bem diferente da habitual gentileza.

— Três.
— Dois.
— Um.

— Eu não sei... — Ono ainda resistia, lágrimas escorrendo, fingindo vulnerabilidade.

Gu Zhiyan soltou uma risada fria:
— Está se adiantando demais. Eu nem perguntei ainda e você já diz que não sabe?
— Você disse que é da Seção de Operações Especiais.
— E daí? Nosso setor é tão famoso assim? Eu não sabia. Você, um simples carregador, tão interessado no que fazemos?

— Batam — berrou Gu Zhiyan.

— Eu não sei, não tenho culpa, por que me bater? — Ono protestava em voz alta.

Ele havia recebido treinamento básico para resistir a interrogatórios; aguentava uma certa dose de dor e sabia que a melhor tática era alegar total ignorância ou inventar histórias desconexas.
Disfarçar-se era matéria obrigatória para qualquer agente especial.

— Ei, esperem um pouco — interveio Zhou Qinghe, suficiente já. Não queria que o sujeito morresse ali; afinal, sendo chefe do setor médico, teria de responder por isso.

— Parem de bater, se continuarem assim é fácil causar uma infecção.

De fato, os policiais agiam com brutalidade e pouca eficiência — a chance de extrair informações daquele jeito era mínima.

— Foram só algumas chicotadas, não é tão fácil dar infecção assim — o olhar de Gu Zhiyan ficou perigoso.

Esse tom de compaixão para com japoneses não pegava bem.

Zhou Qinghe havia estudado no Japão, e ninguém podia atestar o que se passara por lá; se algo ocorresse, ninguém saberia ao certo.

Mas as palavras de Zhou Qinghe logo dissiparam tais suspeitas.

— Chefe, deixe-me tentar — Zhou Qinghe sorriu —, o peito de Ono já está em carne viva; uma infecção pode matá-lo. Eu sou médico e conheço métodos para causar dor sem deixar feridas.

— É mesmo? — Gu Zhiyan o olhou, desconfiado.

— É verdade, chefe. O chicote não dói tanto assim, é como coceira. Ataques ao corpo jamais superam a tortura dos nervos.

Zhou Qinghe dirigiu-se aos policiais:
— Soltem-no, tragam um martelo, e vamos começar pelos dentes.

Arrancar dentes?
Que método é esse?
Gu Zhiyan ponderou: não parecia tão doloroso, pelo menos não comparado com outros métodos de interrogatório.
Resolveu observar.

— Ono, não se preocupe, sou médico. Garanto que você não vai morrer.

Ono franziu o cenho. Arrancar dentes dói, mas é uma dor passageira; depois, apesar de ficar banguela... Bem, poderia ser pior.

Vendo que Zhou Qinghe era tão jovem, pensou: seria um novato?

Zhou Qinghe ordenou aos policiais que o soltassem, sentou-o e algemou suas mãos atrás, puxando uma cadeira para sentar-se em frente.

— Ono, fique tranquilo. Não vou permitir que usem o chicote em você. Quero conversar sobre saúde bucal. Já sentiu dor de dente?

Ono olhou confuso, sem entender nada, mas de fato já sentira dor de dente, então assentiu. Pelo menos, por ora, o médico parecia razoável.

— Que bom que já sentiu.

Zhou Qinghe apontou para seus próprios dentes:

— Sabe, a dor de dente aparece quando a cárie atinge o nervo. Entende o que é nervo, não?
Deve entender.
Quando as bactérias atacam o nervo, dói.
E como o nervo do dente fica no rosto, perto do cérebro, a dor é insuportável — tira o sono por noites a fio, dá vontade de arrancar a própria cabeça.
Por enquanto você ainda não sente dor, porque os dentes estão aí.
Mas essa dor pode ser provocada.
Se num instante você perder uns dezessete ou dezoito dentes e depois colocar um pouco de suco de cebola para desinfetar, vai doer, com certeza.

Ono ficou sério.

— Pronto? — Zhou Qinghe ergueu a mão: — Martelo.

O rosto de Ono já havia mudado. Por mais que tentasse se controlar, a dor imaginada já inundava seu cérebro, e seus dentes tremiam.

Mas Zhou Qinghe não pretendia parar.

A cadeira elétrica atua nos nervos, mas é muito abrangente. Para alguém como ele, atacar os nervos dentários era suficiente.
O importante era facilitar o cuidado pós-operatório.

O policial já trouxera o martelo.

O diretor da prisão, cobrindo os dentes com a mão, cutucou Gu Zhiyan, que estava recostado na mesa, braços cruzados:
— Onde arranjou esse? Meus dentes já estão doendo só de ouvir.

— Médico, profissional — murmurou Gu Zhiyan. — Os meus também doem.

Só de escutar já era tortura.

Suco de cebola sobre o nervo do dente?

— Não, eu não sou... não chegue perto — Ono via Zhou Qinghe aproximar-se com o martelo, os olhos arregalados, a cabeça tentando recuar, mas o corpo preso não permitia fuga.

— Segurem-no — ordenou Zhou Qinghe.

Os policiais agiram rápido: um segurou firmemente a cabeça, outro forçou-lhe a boca.

— Última chance. Vai falar ou não? Você ainda é jovem, sem dentes a vida vai ser amarga.

Os olhos de Ono estavam arregalados, o suor do nervosismo já brilhando na testa, mas ele resistia.

— Como quiser.

Zhou Qinghe pegou uma bola de jornal velho, amassou-a e enfiou na boca de Ono, bloqueando-lhe a garganta. Em seguida, ergueu o martelo e, com um golpe seco, quebrou-lhe os dentes da frente.