O Presente dos Céus

Han Dong estava de pé junto à janela, tragando profundamente o cigarro. “Será o destino? Dar-me uma segunda chance!”

Do lado de fora, a luz da manhã incidia de lado sobre a moldura da janela, pássaros cantavam felizes entre os galhos frondosos e verdes das árvores. Tudo parecia tão real e belo.

Entretanto, um tiro ecoou e Han Dong sentiu-se como se tivesse acordado de um longo sonho, retornando de mais de dez anos no futuro para o presente.

Se tudo seguisse o mesmo rumo de antes, esses dois dias marcariam a grande reviravolta de sua vida. Sem lhe consultar, sua família já tinha providenciado sua transferência e arranjado um cargo público. Enfurecido, Han Dong não se apresentou ao novo posto que a família lhe arranjara e tomou outro caminho, vivendo altos e baixos por mais de uma década, apenas para terminar em uma situação miserável.

Felizmente, talvez por compaixão, o destino deu-lhe uma nova oportunidade!

“O que devo escolher?”

Han Dong mergulhou em reflexão profunda, sem notar o cigarro queimando até os dedos.

Se tudo se repetisse, dentro de dez anos a família Han perderia todo o prestígio e ele próprio seria morto a tiros por um rival. E quem saberia se o destino lhe concederia outra chance?

Uma batida à porta interrompeu seus pensamentos.

Sua mãe, Yu Yuzhen, chamou suavemente do lado de fora: “Dongdong, já acordou? Preparei o café da manhã, venha comer. Tem mingau de lótus, seu favorito.”

Han Dong despertou assustado, sentindo o ardor do cigarro nos dedos e apressou-se em jogar a bituca fora. Respondeu alto: “Mãe, já vou!”

Naquele momento, Han Dong tomou uma decisão: aconteça o que acontecer, por sua família e por sua mãe, ele percorreria com seriedade o caminho da política.

As lembranças do passado mostravam-lhe que, por mais que tentasse fugir ou fizesse qualquer coisa, jamais escaparia da identidade de descendente da família Han, nem do vórtice do mundo político.

Esse era o destino dos filhos das famílias revolucionárias: sob a queda do ninho, nenhum ovo permanece intacto. Se a família ruísse, todos os conflitos e tensões ligados a ela viriam à tona. Apenas com mais poder poderia proteger melhor a si mesmo e aos seus entes queridos.

Han Dong levantou-se, vestiu-se, lavou-se e sentiu-se tocado ao ver o café da manhã posto à mesa. Embora a família tivesse uma empregada, sempre que Han Dong estava em casa, sua mãe fazia questão de preparar o café e sorrir enquanto o via comer.

“Obrigado, mãe!” Han Dong sentou-se à mesa e pegou os hashis.

Yu Yuzhen estranhou e riu: “Agradecer o quê, menino! Coma bem, o avô quer conversar com você às oito e meia!”

Han Dong assentiu e começou a comer rapidamente.

Ele mal podia esperar. Uma vez decidido, precisava aproveitar ao máximo a chance que o destino lhe oferecera e se dedicar plenamente ao campo político.

As memórias que ganhara eram um presente precioso, sua grande arma para não se perder na carreira pública.

Após o café, restavam cerca de dez minutos e Han Dong dirigiu-se ao Pavilhão Leste.

O Pavilhão Leste era, na verdade, um pequeno pátio independente em estilo tradicional, com casas de tijolos azuis e telhas, rodeadas de pequenas hortas onde o velho cultivava legumes e flores.

Como um dos últimos grandes revolucionários do país, o velho raramente participava da política de alto escalão nos últimos anos, exceto em questões importantes. Dedicava-se a cultivar a terra e cuidar das flores; parecia aposentado, mas ainda tinha grande influência entre os poderosos.

A enfermeira Zhang saiu da casa e disse em voz baixa: “Camarada Han Dong, o chefe está lendo no escritório.”

Han Dong assentiu e entrou. O velho usava óculos de leitura, sentado ereto à mesa com um jornal nas mãos. Sem levantar a cabeça ao ouvir Han Dong, disse apenas: “Sente-se.”

“Sim.” Han Dong sentou-se na cadeira de madeira diante da mesa, olhando para o avô: o rosto era magro, mas o espírito, vigoroso; olhos brilhantes e atentos refletiam sabedoria.

O velho pôs o jornal de lado e olhou para Han Dong. “Ouvi dizer que está de mau humor, aborrecido?”

Han Dong sentiu um peso e respondeu baixo: “Não é verdade.”

“Sei que você quer ficar na universidade.” O velho pegou a xícara e bebeu calmamente. “O que pensa sobre a decisão da família? Fale, quero ouvir.”

Han Dong balançou a cabeça. “Não há muito o que dizer. Só quero saber para onde vou.”

O velho largou a xícara e ficou em silêncio, recostando-se na cadeira, fitando Han Dong com olhos penetrantes.

Han Dong ficou tenso, cerrando os punhos. Sabia qual resposta ouviria, queria apenas confirmar.

“Sichuan Ocidental, cidade de Rongzhou.”

As palavras do velho foram como um martelo pesado no coração de Han Dong. Nada mudara. Era tudo real. Mesmo preparado, sentiu-se abalado.

O velho notou o leve tremor de Han Dong e perguntou: “Há algum problema?”

Han Dong recompôs-se e respondeu: “Nenhum. O oeste é um ótimo lugar para trabalhar de verdade.”

O velho assentiu satisfeito. “Ótimo que pense assim. Uma árvore não cresce sem raízes; quanto mais sólidas as bases, mais longe se vai. Ao chegar lá, aja com humildade, não seja impaciente nem tema dificuldades. E não use o nome da família; tudo deve depender de seu próprio esforço.”

“Pode ficar tranquilo, darei o meu melhor!”

“Bem. Ao trilhar essa carreira, deixo-lhe um conselho: ‘Mãos de seda, punhal oculto; saber quando agir e quando recuar.’ Espero não me decepcione!”

Ao sair do pátio, Han Dong sentia-se tomado por um espírito de luta inesgotável.

A cidade de Rongzhou, na província de Sichuan Ocidental, seria seu primeiro palco na arena política.

No alto do topo, contemplar as demais montanhas!

Naquele instante, Han Dong estava tomado de uma confiança inabalável.

De volta ao quarto, acendeu um cigarro e olhou o calendário na parede: era 27 de outubro de 1991.

Na televisão, transmitiam notícias sobre a crise do grande país do norte. Han Dong lembrava claramente que no final daquele ano, aquele gigante se desintegraria completamente. Sua queda provocaria um intenso debate e mudanças políticas em toda a China. No meio disso, a família Han se tornaria símbolo dos conservadores, o que acabaria levando à sua ruína após a morte do velho. Han Dong, por sua vez, seria assassinado por um matador contratado por outro clã.

“Isso não se repetirá!” Han Dong afirmou para si mesmo.

Logo recuperou a calma. Embora soubesse o que o futuro reservava, quem acreditaria em suas palavras? Além disso, o avô, um revolucionário de vontade férrea, jamais acreditaria em um jovem inexperiente. Os outros, provavelmente, não só duvidariam, como o julgariam louco.

“Só me resta agir com cautela.” Tragando lentamente, Han Dong traçava seus planos em silêncio.

Após alguns dias em casa, Han Dong fez as malas e embarcou no trem para Sichuan Ocidental. Depois de mais de vinte horas de viagem, chegou ao meio-dia do dia seguinte à cidade de Shudu, capital da província.

Apesar de estar no oeste, a cidade era próspera: arranha-céus se alinhavam, avenidas de seis faixas estavam cheias de carros. As ruas eram limpas, ladeadas por árvores de hibisco em flor, exalando um perfume suave.

Informando-se, Han Dong pegou um ônibus até a estação Norte e comprou a passagem para Rongzhou. Faltava cerca de uma hora para a partida. Almoçou num pequeno restaurante próximo e seguiu para a sala de espera.

Ao se aproximar da porta, alguém saiu apressado e quase o atropelou. Han Dong desviou a tempo.

Logo em seguida, um homem gordo saiu correndo, gritando: “Pare aí!”

Apesar do tamanho, o gordo era ágil; num salto, caiu sobre o pequeno fugitivo, que começou a gritar e agitar os braços.

Uma multidão se aglomerou para assistir — um traço típico chinês, sempre dispostos a ver confusões.

O gordo ajoelhou-se sobre as costas do pequeno, virou-lhe os braços e tomou-lhe a carteira, levantando-se para lhe dar alguns pontapés, xingando: “Teve coragem de roubar minha carteira…”

“Bate nele! Bate!” — gritou a multidão, e alguns se aproximaram para também chutar o pequeno.

“Nada disso! O que está acontecendo aqui?” — alguns brutamontes empurraram-se pela multidão, arregaçaram as mangas, exibindo tatuagens azuladas e lâminas de faca brilhando nas mãos.

O público recuou assustado.

O gordo hesitou, mas gritou: “O que vocês querem?”

“Hoje vamos dar uma lição em você!” Um dos brutamontes olhou o pequeno no chão e baixou a faca com violência.

O gordo pulou para trás, mas os outros o cercaram, deixando-o assustado.

“Parem!” — gritou Han Dong, avançando rápido. Com um golpe, imobilizou o braço do homem da faca, que gritou de dor ao ter o cotovelo deslocado.

Os outros avançaram, mas Han Dong, ainda de mochila nas costas, derrubou todos com golpes rápidos, deixando-os no chão, os braços pendendo, todos com as articulações fora do lugar.

Desde pequeno, Han Dong treinara artes marciais com os guardas do avô, suportando muito sofrimento e adquirindo grande habilidade. Aqueles marginais não eram desafio algum.

“Bravo!” — gritaram as pessoas, aproximando-se de novo.

“Obrigado, irmão!” — o gordo agarrou a mão de Han Dong, agradecendo sem parar.

Houve novo alvoroço quando dois policiais entraram, um deles olhando com desconfiança para o gordo: “O que houve? Foi você quem bateu neles?”

O gordo tirou uma carteira do bolso e mostrou ao policial: “Esses aí são ladrões, tentaram roubar minha carteira.”

O policial olhou o documento, ficou surpreso e devolveu: “Ah, é dos nossos. Então está tudo certo.”

Han Dong suspirou aliviado. Já que o gordo assumiu tudo, não queria mais confusão. Olhou o relógio, faltavam poucos minutos para o embarque, virou-se e foi para a sala de espera.

O gordo gritou: “Irmão!”

Han Dong respondeu: “Estou com pressa, até mais.” Não esperava nenhuma gratidão; ajudara apenas por instinto.

Após apresentar o bilhete, encontrou o ônibus para Rongzhou. O cobrador, impaciente, resmungava: “Por que tanta demora? Falta uma pessoa!”

Han Dong se incomodou: “Como vou saber onde está a outra pessoa? Ainda nem está na hora de partir!”

Descontente com o tom do cobrador, Han Dong não respondeu, entrou no ônibus, arrumou a bagagem e sentou-se à janela.

“Que falta de educação!” — resmungou o cobrador, enquanto o motorista já ligava o motor.

“Esperem! Esperem!” — gritava alguém, correndo. Era o gordo de antes, que embarcou, rasgou o bilhete e, ao ver Han Dong, abriu um largo sorriso e sentou-se ao seu lado, dizendo entusiasmado: “Irmão, você também vai para Rongzhou!”

Han Dong surpreendeu-se: “Sim, vou para lá.”

O gordo, ainda agradecido, disse: “Você me salvou, irmão. Preciso pagar um almoço para você!”

Han Dong acenou com a mão: “Não foi nada.”

Antes, Han Dong era secretário da Liga Jovem do Departamento de Letras da Universidade de Yanjing, lidando com gente simples, sem grandes habilidades sociais. Apesar das experiências vividas em sua outra vida, ainda sentia certa dificuldade em se adaptar ao calor humano do gordo, mantendo um tom calmo e contido.

Mas o gordo não se incomodou, logo se apresentou: chamava-se Zhou Zheng, natural de Rongzhou, policial no Departamento de Polícia do Condado de Fuyi. Admirado pelas habilidades de Han Dong, elogiou: “Irmão, que arte marcial você pratica? É impressionante!”

Han Dong sorriu: “Nada demais, apenas treino por conta própria.”

Zhou Zheng arregalou os olhos: “Nada demais?!” E perguntou: “Pelo seu sotaque, você não é de Rongzhou, certo?”

Han Dong confirmou: “Isso mesmo, sou Han Dong e vou trabalhar em Rongzhou.” Conhecer pessoas de diferentes áreas seria útil para ele.

Agora, Han Dong ainda carregava certa ingenuidade de quem acabara de deixar a universidade, mas as memórias da vida anterior exigiam dele adaptação. Sabia que, tendo decidido seguir a carreira política, não poderia mais agir como antes; precisaria ser mais astuto e flexível.

Han Dong compreendia que o mundo político era um campo de batalha sem fumaça, onde qualquer descuido poderia ser fatal.

O ônibus seguia veloz. De Shudu a Rongzhou eram cerca de quatro horas. No caminho, Zhou Zheng conversava animado, chamando Han Dong de “irmão Dong” a todo momento.

Aos poucos, Han Dong se acostumou com o entusiasmo do rapaz e, entre conversas, colheu informações sobre Rongzhou.

Ao chegar à rodoviária de Rongzhou, Zhou Zheng insistiu em oferecer um almoço: “Irmão Dong, você salvou minha vida, é o mínimo que posso fazer.”

Han Dong riu: “Fica para outro dia. Marquei de visitar um ancião importante hoje.”

Antes de viajar, Han Dong já havia combinado de visitar o comandante Li Dayong, do Distrito Militar de Rongzhou, naquela tarde.

Diante da recusa, Zhou Zheng não insistiu: “Fica para outro dia, então.”

Ele tirou um pequeno bloco do bolso, escreveu seu número de pager numa folha e entregou a Han Dong: “Irmão Dong, esse é meu número. Não esqueça de me procurar!”