Capítulo Dezesseis: Você Domina a Arte da Pintura?

Era o décimo oitavo dia do terceiro mês do Período Imortal das Artes Marciais. O relógio marcava o início da noite.

Já fazia exatamente quinze dias que Ye Ping havia chegado ao Dao Zong da Nuvem Azul.

Nesse tempo, Ye Ping conseguiu compreender completamente todas as mil quatrocentas e sessenta técnicas da Espada dos Quatro Trovões. Em outras palavras, alcançou o auge absoluto dessa forma de manejo de espada.

Agora, o objetivo era captar o conceito do “impulso da espada”. O chamado impulso da espada era uma espécie de força inerente ao caminho da espada. Uma forma de manejar a espada, mil quatrocentas e sessenta técnicas — se fosse executá-las todas, seria como fazer ginástica, cada movimento rígido e mecânico.

Ao condensar o impulso da espada, isso já não era necessário; bastava desferir um golpe, e todas as técnicas estariam contidas nesse único ataque.

Por isso, o impulso era fundamental: um golpe equivalia a toda a forma da espada.

Quanto ao “intento da espada”, era algo ainda mais elevado. Um mestre que possui esse intento nem precisa sacar sua espada; basta estar presente para suprimir seus adversários. O intento da espada é a expressão máxima da arte.

Ye Ping dedicou quinze dias para compreender toda a forma da espada, e acreditava que não demoraria para captar também esse impulso.

Apesar disso, Ye Ping não se sentia orgulhoso, pois sabia que seu progresso só era possível graças ao seu irmão mais velho. Sem a marca da espada deixada pelo mestre, ele teria dificuldades em alcançar essa compreensão.

Ye Ping sempre guardaria em seu coração a gratidão por quem cavou o poço antes dele beber água.

Ao recordar que, meio ano antes, havia participado de mais de cinquenta torneios de ascensão e nenhum templo ou seita o aceitara, Ye Ping sentiu um sofrimento profundo. Agora, o Dao Zong da Nuvem Azul não o desprezava, e essa bondade ele guardava com carinho.

Pensando nisso, Ye Ping olhou para Su Changyu, que estava sentado na encosta próxima, e sentiu ainda mais admiração.

“Mestre,” chamou Ye Ping.

Su Changyu, sentado sobre o penhasco, já estava ali há vários dias.

Nos últimos tempos, não sabia o que se passava consigo: durante o dia tudo ia bem, mas ao cair da noite, uma melancolia inexplicável o invadia. Talvez fosse por ter sofrido um golpe, ou talvez por ver a impressionante aptidão de Ye Ping, que o fazia questionar se era mesmo apto para seguir o caminho da espada.

Nesse momento, Su Changyu ouviu a voz de Ye Ping e voltou-se.

“O que foi?” perguntou Su Changyu, com serenidade.

“Mestre, seu discípulo já compreendeu as mil quatrocentas e sessenta técnicas da espada. Vim apenas lhe informar,” respondeu Ye Ping, tranquilo, ao pé do penhasco.

As palavras de Ye Ping só fizeram aumentar a tristeza de Su Changyu, já tão abatido.

Sentiu-se ainda mais amargurado.

Só lhe restava amargurar-se em silêncio; o pior de tudo era que Ye Ping, apesar de ser tão talentoso, comportava-se como se fosse medíocre.

Enquanto ele próprio, tão limitado, precisava fingir ser forte.

Nem a mais grossa das peles conseguiria aguentar isso.

“Então descanse um pouco. Não precisa se esforçar tão intensamente. Os cultivadores devem saber equilibrar trabalho e repouso. A pressa é inimiga da perfeição. Você entende esse princípio, não?” Após um tempo, Su Changyu falou, aconselhando Ye Ping a repousar, e também expressando seu próprio sentimento.

O que assusta não é o talento, mas o talento aliado ao esforço. Isso é o que realmente causa desespero.

“Obrigado pelo conselho, mestre,” respondeu Ye Ping, assentindo.

Durante esses quinze dias, realmente dedicou-se com afinco, esquecendo-se do sono e do descanso, sem sequer um momento de pausa.

Embora o esforço seja importante, o excesso também é prejudicial; é preciso repousar no momento oportuno.

Muito bem, concedeu a si mesmo meia hora de descanso.

Ye Ping assentiu, sentou-se no chão e esvaziou a mente.

Olhou para o Dao Zong da Nuvem Azul.

O crepúsculo tingia o céu, as montanhas refletiam um tom avermelhado, tudo era silencioso e repleto de poesia e pintura.

Naquele instante, Ye Ping esticou o corpo, contemplou a beleza do Dao Zong da Nuvem Azul e, sem querer, começou a recitar:

“O crepúsculo cobre o Pico das Nuvens Azuis, o Monte Heng resplandece em tons rubros.

Desejo aprender a arte de cultivar de Qingzhou, tomar o café da manhã ao sabor do vento celeste.”

Ye Ping recitou.

Sem querer, declamou um poema.

Era de Lin Yongzhong, poeta da Dinastia Song do Sul, mas Ye Ping alterou algumas palavras, trocando o Pico de Zhufeng pelo Pico das Nuvens Azuis, e o desejo de aprender a arte de Lingyang pela de Qingzhou.

Pequenas mudanças, mas a essência permanecia; talvez fosse o ápice da arte de adaptar textos alheios.

Ye Ping sentiu um pouco de orgulho.

Embora no mundo da cultivação fosse considerado inútil, dentro do Reino de Jin tinha certa fama.

Na verdade, Ye Ping era humilde; em Jin, sua fama era muito maior que isso.

Dizer que suas palavras valiam ouro era até um insulto à sua reputação.

Os nobres de Jin adoravam música, pintura, poesia e caligrafia, e Ye Ping era objeto de sua admiração. Se não fosse por viver num mundo de cultivação, teria prosperado facilmente em Jin.

Mas Ye Ping não sentia arrependimento algum.

Aos seus olhos, todas as artes são inferiores, somente a cultivação é suprema.

Nesse momento.

Su Changyu, no penhasco, moveu-se um pouco.

Mudou de posição, voltando o olhar para Ye Ping.

Primeiro, porque suas pernas estavam dormentes.

Segundo, porque o poema que Ye Ping recitou prendeu sua atenção.

Su Changyu não era versado em letras.

Mas sabia reconhecer um belo poema.

Ao pensar na origem de Ye Ping, Su Changyu não pôde deixar de perguntar:

“Pequeno irmão, ouvi do mestre que, antes de subir a montanha, você era um estudioso?”

Su Changyu perguntou.

“Sim, mestre, poderia dizer que fui meio estudioso,” respondeu Ye Ping, sem ousar exagerar.

“Meio estudioso?” Su Changyu ficou curioso. O que seria isso?

“Ainda não conquistei título algum, então só posso ser considerado meio estudioso,” respondeu Ye Ping, sem rodeios.

“Entendo.” Su Changyu assentiu, sem compreender completamente.

Mas, ao final, continuou:

“Então, pequeno irmão, você conhece a arte da pintura?”

Su Changyu perguntou.

“Sei um pouco,” Ye Ping respondeu humildemente.

“Então, ajude-me fazendo um retrato,” pediu Su Changyu. Não era uma ideia repentina; apenas pensou que, se Ye Ping dominasse a pintura, quando ele alcançasse fama, poderia se gabar de ter um quadro feito pelo maior espadachim de Jin.

Veja só, o maior espadachim de Jin pintou para mim.

Su Changyu não tinha muitos hobbies; seu único gosto era ostentar.

“Claro, mestre, aguarde um instante enquanto busco pincel e tinta,” assentiu Ye Ping.

Era hábil em desenho, não por gosto, mas porque, em outra vida, para conquistar uma musa, entrou num clube de pintura e, após três anos de dedicação, aprendeu o ofício. Contudo, a musa acabou fugindo com um filho de um rico.

Assim, Ye Ping compreendeu uma verdade:

Aprender a pintar não salva os solteiros.

Logo, Ye Ping trouxe pincéis, papel de arroz e uma pedra de tinta.

Esses utensílios já estavam com ele desde antes de subir a montanha, mas até então não havia oportunidade de usá-los; agora era o momento.

Com tudo preparado, Ye Ping olhou atentamente para a cor do crepúsculo, depois para seu mestre, e começou a pintar.

Su Changyu não pensou muito, levantou-se e ficou olhando o crepúsculo, assumindo uma postura elegante.

Uma hora depois.

A pintura estava pronta.