Capítulo Nove: Qualificação

Tudo seguia como de costume; a segunda rodada começou na parte da tarde. Os três emissários da poeira, após o almoço, retornaram ao local inicial, apenas mudando de direção, com a mesa posicionada mais próxima do ringue de combate.

Os três sentaram-se em sequência. Exceto por Wang Dalei, Deng Xing e Li Zhongheng mostravam certo descontentamento. Deng Xing estava apenas um pouco preocupado, enquanto Li Zhongheng já não disfarçava seu impaciência e grande ressentimento.

Não era apenas pelo fato de a segunda rodada ser uma tarefa que consumia tempo e energia, isso até seria aceitável, visto que as regras superiores determinavam assim. O problema principal era...

— “A segunda rodada começa! Por favor, o competidor número um suba ao palco na ordem estabelecida, apresente-se e saia na mesma ordem. O tempo máximo de apresentação é quinze minutos!” — anunciou Deng Xing.

Assim que pronunciou estas palavras, um homem subiu ao palco, fez uma reverência com as mãos em punho e começou a praticar seus golpes de boxe. Os três imediatamente perceberam que ele possuía alguma base, mas ainda não chegava a um nível refinado.

No meio de seus movimentos, um grampo de madeira caiu no chão, de forma bastante inoportuna. O homem ficou alarmado, ajoelhou-se imediatamente e pegou o objeto com cuidado, limpando o pó com as mãos trêmulas até começar a chorar.

Li Zhongheng estava prestes a revirar os olhos, mas conteve-se, endireitou-se e olhou discretamente para a plateia, buscando alguém que tivesse notado a cena. Felizmente, a maioria estava focada no homem, o que o tranquilizou.

— “Competidor, por que está chorando?” — perguntou Wang Dalei, pegando a bandeja.

O homem enxugou as lágrimas e respondeu, soluçando:

— “Este é um objeto que minha esposa usava em vida.”

Ele ergueu o olhar e viu uma mulher vestida de verde no segundo andar, encarando-o. Assustado, ele quase caiu, mas se segurou e disse a ela:

— “Esposa? Você não tinha falecido?”

A mulher franziu as sobrancelhas, claramente irritada:

— “Jovem, você confundiu a pessoa.”

O homem olhou para o grampo de madeira, incrédulo:

— “Impossível, impossível! Sou capaz de reconhecê-la mesmo após me tornar cinzas! Vendi os bens da minha família para lhe dar vida confortável! Quando você partiu com seus companheiros, disse que voltaria em poucos dias, mas o que eu recebi foi apenas uma veste ensanguentada! Disseram que você morreu nas mãos dos lobos, mas não! Você está aqui, fingindo estar morta?”

A mulher ficou cada vez mais contrariado e respondeu:

— “Vida confortável? A casa do vizinho Wang Yuanwai tem oitenta e oito pratos numa mesa, e você me chama de vida confortável com quatro pratos e uma sopa? Não seja ridículo. Pare com isso!”

Ele, quase em pedaços, exclamou:

— “Então o que eu sou?”

— “Você é azarado.”

— “E o juramento que fizemos um ao outro?”

— “É só uma expressão.”

— “E os meus sacrifícios?”

— “Você é tolo.”

No silêncio que se seguiu, o homem se sentou derrotado, encarando os três juízes do outro lado do ringue.

Deng Xing: ...

Wang Dalei: ...

Li Zhongheng: ...

Eles se olharam e, com um consenso silencioso, levantaram as placas com as notas: 7, 8 e 7.

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Li Zhongheng esfregou os olhos, como se tentasse apagar o que acabara de ver — absurdo demais!

Assim que o tempo acabou, dois soldados subiram ao palco, um de cada lado, e retiraram o homem.

A competição continuava, uma cena tragicômica após outra, repetida incessantemente. A plateia gritava, chorava e aplaudia, emocionada, indiferente à veracidade, apreciando o espetáculo.

Quando mais um personagem trágico deixava o palco, uma figura vestida de verde caminhou lentamente até o palco, serena diante dos olhares atentos de todos.

— “Zhang Zizhu!” alguém gritou da plateia, desencadeando uma onda de aclamações.

— “Zhang Zizhu! Sou seu fã!”

— “Zhang Zizhu! Mamãe te ama!”

— “Marido! Ahhhhh!”

— “Puta que pariu, por que um homem grita ‘marido’?”

Sob os aplausos de milhares, ele subiu ao palco de artes marciais, fez uma reverência aos três juízes e anunciou:

— “Sou Zhang Zizhu, e declamarei um poema.”

Os juízes imediatamente brilharam os olhos — finalmente algo de valor!

A notícia causou alvoroço na plateia — ele era Zhang Zizhu, o mais jovem terceiro colocado do grande império Dabaichao, imortalizado no salão das letras com seu poema “Pernoite nas Nuvens de Sucre”.

Este talentoso poeta, conhecido como a estrela literária reencarnada, apresentava sua nova criação após anos de silêncio.

Zhang Zizhu pensou por um momento, falou com eloquência e, ao concluir, ergueu a mão:

— “Sem pavilhão ao sul, viajantes sem destino e com sentimentos, a lua se vai e a primavera retorna, suspiro longo, difícil de encontrar, dizendo adeus ao mundo, bebo sozinho no grande Dabaichao, embriago-me ao lado da espada no pátio, e observo as ondas da primavera dispersando a lua brilhante.”

— “Que poema magnífico!”

— “Maravilhoso, maravilhoso.”

— “Incrível.”

Os três juízes deram notas máximas, um pleno!

A plateia aplaudia, mas surgiam vozes discordantes:

— “Esse poema... é apenas comum.”

— “Não é tão bom quanto ‘Pernoite nas Nuvens’.”

— “Ah, parece que o talento acabou.”

Esses comentários provocaram rebuliço, e logo ninguém conseguia ouvir uma frase completa.

— “Silêncio.” Deng Xing usou sua habilidade interna para transmitir sua voz a cada canto da praça, impondo autoridade. O local, que parecia uma feira, ficou subitamente em silêncio absoluto.

— “Este competidor pode descer do palco.” — disse Deng Xing sorrindo.

Zhang Zizhu fez uma última reverência e saiu lentamente.

Wang Dalei observava tudo, coçando o queixo com olhar profundo. Ele lançou um olhar para Xuan Yan, que permanecia desleixado e indiferente, e então desviou o olhar.

A competição continuava acalorada, mas quando surgia uma cena trágica e dramática, os três juízes combinavam as notas para manter a pontuação num patamar que não permitisse avanços.

Com o tempo, adquiriram experiência para lidar com essa manipulação emocional: na primeira fase, davam no máximo 7, 8 ou 7 a apresentações fracas, e 8, 8 ou 7 para aquelas com talento real.

Mais um personagem trágico foi rapidamente retirado do palco.

Deng Xing esfregou a testa, suspirando; não sabia quando essa tendência começou, mas assim que viam alguém com potencial para alta nota, todos copiavam, transformando o ringue num palco de teatro.

— “Ahem, eu sou Yijian Xin, saudações aos juízes e ao público.”

Deng Xing olhou e sentiu que o competidor lhe parecia familiar.

Yijian Xin mantinha o rosto impassível, com um olhar que misturava tristeza, indiferença, indignação e um pouco de escárnio.

Ele apoiava-se numa bengala, subindo ao palco com uma perna; a outra calça estava vazia, pendendo solta.

Antes mesmo de falar, já conquistava a simpatia da plateia.

— “Você...” Deng Xing tentou falar, mas foi interrompido.

— “Sou um soldado da fronteira aposentado.” respondeu Yijian Xin friamente.

Imediatamente, muitos na plateia demonstraram respeito, sentindo não só pena, mas também admiração.

Ninguém suspeitava de falsidade; embora o caso não fosse grave, podendo resultar apenas em multa, a desonra pública seria imensa.

— “Eu...” o olhar de Yijian Xin escureceu um pouco, e falou com voz baixa:

— “Não tenho nada para apresentar.”

Quando os juízes achavam que ele seria mais uma tragédia, a próxima frase os surpreendeu.

— “Minha técnica de espada não é bonita para se mostrar em dança, só funciona contra inimigos, por isso...” Sua voz ganhou um tom heroico.

— “Quero desafiar Zhang Zizhu!”