Capítulo Cinquenta e Oito: Murcha

O sangue realmente escorria em quantidade, o que indicava uma situação terrível para quem estava dentro do carro. Ao ver o sangue pingando pelas frestas do veículo, todos sentiram um mau pressentimento. Uma nuvem sombria pairou sobre os corações presentes.

Bifão olhou para o jovem de olhar decidido e se dirigiu ao banco do passageiro. A porta daquele lado havia desaparecido completamente. Um homem jazia atravessado no assento, lutando para conter gritos de dor; o som da respiração escapava por entre os dentes. Ao ver Bifão, implorou por ajuda.

Assim que Bifão baixou o olhar, o drone ativou automaticamente um borrão na transmissão ao vivo. O público só enxergou uma mancha escarlate, e muitos, ao imaginarem a cena, não resistiram e vomitaram.

O sangue cobrira todo o assoalho do carro, a manta não conseguia mais absorver o líquido.

"O que fazer, Bifão, salve ele! Ele parece estar sofrendo muito!"

"Está tudo destruído, não?"

"Ainda há salvação? Será que Bifão tem algum jeito?"

Quase todos perguntavam se havia como salvá-lo, mas Bifão permaneceu em silêncio, imóvel.

Ele via com clareza: as duas pernas do homem estavam completamente destruídas, ossos expostos de forma grotesca. O sangue já quase não escorria, estava praticamente esgotado. Não importava se a equipe de resgate pudesse chegar a tempo, já era tarde demais.

O homem vivia apenas por um último lampejo de consciência.

Bifão pegou uma toalha próxima e pressionou sobre a coxa menos danificada do homem, na tentativa de reter um pouco mais de sangue.

Fitou os olhos do ferido, tentando ser o mais gentil possível.

"Você perdeu muito sangue, muito sangue foi embora..."

"Salve ele, por favor, salve ele!"

Bifão virou-se para o jovem que suplicava, mas balançou a cabeça suavemente.

Era um homem, não um deus.

"Não pode mais perder sangue, já foi demais... está tudo ensanguentado, sinto tanto frio." A hemorragia causava delírios no homem, que murmurava, agarrando a mão de Bifão, o olhar desesperado. "Me salve, por favor."

"Estou ferido? É grave? Não estou me sentindo bem, eu... eu sinto..."

Bifão pressionava a ferida enquanto o sangue lhe cobria a mão. Olhou nos olhos do homem e falou, baixo mas com seriedade:

"Escute..."

"Onde estou ferido? Estou com frio, ah!" O homem gritou novamente. "Algo está errado!"

"Preste atenção, escute!" Bifão segurou a testa do homem, o olhar mais sério do que nunca. "Você vai morrer. É isso..."

O homem ficou atônito, virou a cabeça para o jovem que chorava ao lado, depois para Bifão, olhos vidrados, sem acreditar.

"Não, não, não pode ser, não é possível..."

De repente, agitou-se, soluçando, respirando ofegante, mas incapaz de encher os pulmões, como se houvesse um furo. Por mais que tentasse, o ar não entrava.

Bifão segurou firme a mão do homem e puxou uma manta, tentando aquecê-lo de alguma forma.

"Olhe para mim, olhe para mim, mantenha o olhar, não tenha medo, não fique nervoso..."

A voz de Bifão era suave; ele buscava acalmar o máximo possível o espírito daquele moribundo.

"Pense na primavera, no sol, você vai se banhar em luz, sentirá calor, conforto... tudo ficará bem, não tema."

"Lembre-se das coisas belas, dos momentos que cruzaram sua mente, das pessoas que você ama e que te amam..."

As pupilas do homem estremeceram levemente. Parecia que as palavras de Bifão surtiam algum efeito. Ele queria chorar, mas as lágrimas não vinham, como se todos os fluidos já tivessem sido drenados.

Coisas belas? O que havia de bom? O dia fora péssimo; nunca se arrependera tanto. Queria uma promoção, um aumento, mas o chefe mesquinho jamais concordaria. Ainda não comprara os tênis prometidos ao filho... Queria tanto tomar um pouco de cerveja com os amigos, só um pouco — tendo escapado da morte, a esposa permitiria, não?

De repente, uma vibração de verde vivo e exuberante explodiu diante dele, como uma floresta sem fim; a luz do sol atravessando folhas, iluminando seus olhos.

Viu novamente a velha casa da infância, com os ramos jovens de trepadeira na janela; a luz filtrada em verde invadia o quarto, tão quente, tão suave...

As pupilas do homem dilataram, seu corpo tremeu levemente como se passasse energia, e lágrimas escorreram, sem razão aparente.

"Quem você ama?"

Bifão fez a pergunta de novo, mas não houve resposta...

O homem ficou de boca aberta, o rosto tornando-se cinza e pálido.

"Não devíamos ter vindo aqui, nunca... Malditos, malditos!"

O choro baixo vinha de longe. Bifão se levantou e viu, próximo a uma árvore, o homem de coxa ferida chorando, com o nariz congelado em estalactites; mas, após alguns minutos, caiu na gargalhada, como se tudo fosse apenas um pesadelo.

O jovem mais próximo batia na própria cabeça com mãos rígidas.

O homem morreu assim.

Bifão se levantou, sem saber o que fazer. Consolar?

Não era linguista; não poderia, com poucas palavras, aplacar a dor e o desespero dos sobreviventes.

No estúdio, um silêncio inédito. Ninguém enviava mensagens, ninguém mandava presentes, mas todos sentiam um abalo profundo na alma.

Nunca haviam visto uma transmissão assim. Testemunharam uma vida se esvair diante dos olhos, ouviram o delírio do moribundo, viram suas pupilas se dilatarem...

Mas não era a primeira vez de Bifão. Há muito tempo, tal como os espectadores, ele vira um companheiro partir e ficou paralisado, sem saber o que fazer.

Não entendia por que a transmissão não fora interrompida — talvez Wang Yongbo tivesse segurado a pressão, ou outro motivo desconhecido.

Bifão se levantou, ajustou a manta sobre o corpo do morto e foi ao banco de trás, onde encontrou um homem barbudo de trinta e poucos anos e uma mulher de traços delicados, com ares de irmã mais velha do bairro.

Fez uma rápida avaliação e, constatando que estavam apenas desacordados, voltou-se para o jovem ao lado.

"Todos estão aqui?"

"Sim, todos", respondeu o rapaz, trêmulo.

Quatro sobreviventes. Bifão contou e pôs-se a agir imediatamente. Haviam passado tempo demais na neve e já começavam a sofrer de hipotermia.

Os mortos já se foram, os vivos precisam lutar ainda mais para sobreviver!

Bifão usou a faca de caça para rasgar os bancos do carro, puxando grandes pedaços de tecido. Depois, limpou a neve do chão e tirou do bolso um bastão de fogo.

"Precisamos de fogo. Para isso, vamos usar tudo o que for possível: bancos, bagagem, madeira. Não importa o ambiente; mesmo que ao lado tenhamos um pé de chá milenar de Wuyi, vale desmontar para fazer lenha!"

Bifão falava rápido, o tempo era curto. Pegou alguns galhos e cascas das árvores, misturou ao algodão e esfregou o bastão, fazendo faíscas voarem.

"Eu sempre carreguei o bastão para emergências — não esperava usá-lo tão cedo."

"Diferente do sílex tradicional, o bastão é de liga de magnésio e metais raros, gerando melhor desempenho. Ao ser friccionado com faca ou serra, solta limalhas metálicas a milhares de graus, incendiando capim seco, folhas ou serragem em segundos."

"Aquele homem morreu mesmo?"

Com o fogo aceso, um espectador finalmente recobrou os sentidos, mas ainda custava a acreditar no que vira.

Bifão silenciou, alimentando a chama com mais lenha.

"Sim, morreu. Queria muito salvá-lo, mas não havia jeito. Ele sangrou demais; mesmo estancando, não haveria salvação..."

"Não se culpe, Bifão, você fez tudo o que pôde."

"É verdade, Bifão, não se culpe, todos sabemos que você tentou."

"Então é isso o deserto selvagem... Antes parecia difícil, mas nunca imaginei que fosse tão perigoso..."

Dessa vez, o público sentiu de fato a crueldade da natureza selvagem.

Ali, a vida era tão frágil quanto um inseto.

Antes, pensavam que o desafio era só por falta de recursos, mas, como Bifão sempre superava os perigos, acabaram esquecendo da brutalidade da natureza — até aquele instante...

Com a fogueira acesa, o jovem finalmente se recompôs, aproximando-se para aquecer as mãos dormentes.

"Só esquentar as mãos não basta — se não quiser perdê-las, vai ter que suportar a dor e abri-las", disse Bifão, afastando a neve ao redor.

"Deixo com você!", respondeu o jovem, estendendo as mãos sem hesitar.

"Tem pomada para queimaduras?"

"Tem, no porta-luvas."

Bifão entrou no carro, pegou a pomada e, vendo o rapaz junto à fogueira, puxou-o para longe dali.

"Se você tem queimaduras por frio, especialmente nas mãos, nunca tente aquecê-las direto no fogo. Isso só vai apodrecer os tecidos."

"Porque, quando congelam, as células das partes afetadas estão cheias de gelo mas ainda intactas; se aquecer rápido demais, é como pôr um ovo no micro-ondas — só vai explodir as células!"

O jovem, afastado da fogueira, pensou em resistir, mas ao ouvir isso, ficou imóvel.