Não é da sua conta, nem da minha

Iáo, ainda adormecida, pisou em falso e levou um susto ao despertar.

— Ai, meu Deus do céu, que diabo foi isso? Quem me sequestrou no meio da noite?

Ela coçou os cabelos desgrenhados e, ao abrir os olhos, percebeu que estava em um lugar desconhecido.

Ao sair da cama, viu que estava num quarto de cem metros quadrados, daqueles que só aparecem em romances de magnata dominador. Quando ia observar o ambiente com calma, uma enxurrada de memórias que não lhe pertenciam invadiu-lhe a mente.

Pelas lembranças, Iáo descobriu que tinha atravessado para dentro de um clichê antigo: um romance açucarado de magnata dominador que se apaixona pela mocinha. A protagonista era uma mulher renascida, que, por conhecer o rumo dos acontecimentos, usava a arrogância e a petulância da coadjuvante como contraste para construir sua imagem de bondade, conquistando inúmeros fãs e, no fim, levando o prêmio de melhor atriz e se casando com o protagonista, vivendo uma vida invejável.

Ela, por azar, tinha encarnado justamente a coadjuvante que servia de contraste para a bondade da protagonista — e ainda por cima uma louca que tinha um marido bilionário e depois se apaixonava pelo protagonista só de tê-lo visto uma vez. Terminava reduzida a uma figurante apagada e malvista no meio artístico, com um desfecho resumido em duas linhas.

Depois de absorver a trama, Iáo ficou sem palavras.

Que droga. Será que a autora desse romance tinha algum problema na cabeça?

Ainda bem que tinha vindo parar ali no comecinho da história; por enquanto, ela era apenas uma celebri